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Tressan, l'un des grands favoris |
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Du dieu qui fait qu'on est aimable, |
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Du fond des jardins de Cypris, |
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Sans peine, et par la main des ris, |
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Vous cueillez ce laurier durable |
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Qu'à peine un auteur misérable, |
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A son dur travail attaché, |
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Sur le haut du Pinde perché, |
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Arrache en se donnant au diable. |
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Vous rendez les amants jaloux ; |
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Les auteurs vont être en alarmes ; |
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Car vos vers se sentent des charmes |
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Que l'amour a versés sur vous. |
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Tressan, comment pouvez-vous faire |
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Pour mettre si facilement |
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Les neuf pucelles dans Cythère, |
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Et leur donner votre enjouement ? |
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Ah ! Prêtez-moi votre art charmant, |
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Prêtez-moi votre main légère. |
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Mais ce n'est pas petite affaire |
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De prétendre vous imiter : |
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Je peux tout au plus vous chanter ; |
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Mais les dieux vous ont fait pour plaire. |
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Je vous reconnais à ce ton |
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Si doux, si tendre, et si facile : |
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En vain vous cachez votre nom ; |
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Enfant d'amour et d'Apollon, |
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On vous devine à votre style. |
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