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Toi que le ciel jaloux⎟ ravit dans son printemps ; |
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Toi de qui je conserve⎟ un souvenir fidèle, |
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Vainqueur de la mort et du temps ; |
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Toi dont la perte, après dix ans, |
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M'est encore affreuse et nouvelle ; |
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Si tout n'est pas détruit ;⎟ si, sur les sombres bords, |
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Ce souffle si caché,⎟ cette faible étincelle, |
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Cet esprit, le moteur⎟ et l'esclave du corps, |
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Ce je ne sais quel sens⎟ qu'on nomme âme immortelle, |
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Reste inconnu de nous,⎟ est vivant chez les morts ; |
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S'il est vrai que tu sois,⎟ et si tu peux m'entendre, |
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Ô mon cher Genonville !⎟ Avec plaisir reçoi |
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Ces vers et ces soupirs⎟ que je donne à ta cendre, |
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Monument d'un amour⎟ immortel comme toi. |
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Il te souvient du temps⎟ où l'aimable égérie, |
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Dans les beaux jours de notre vie, |
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Écoutait nos chansons,⎟ partageait nos ardeurs. |
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Nous nous aimions tous trois.⎟ La raison, la folie, |
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L'amour, l'enchantement⎟ des plus tendres erreurs, |
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Tout réunissait nos trois cœurs. |
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Que nous étions heureux !⎟ Même cette indigence, |
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Triste compagne des beaux jours, |
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Ne put de notre joie⎟ empoisonner le cours. |
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Jeunes, gais, satisfaits,⎟ sans soins, sans prévoyance, |
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Aux douceurs du présent⎟ bornant tous nos désirs, |
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Quel besoin avions-nous⎟ d'une vaine abondance ? |
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Nous possédions bien mieux,⎟ nous avions les plaisirs ! |
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Ces plaisirs, ces beaux jours⎟ coulés dans la mollesse, |
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Ces ris, enfants de l'allégresse, |
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Sont passés avec toi⎟ dans la nuit du trépas. |
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Le ciel, en récompense,⎟ accorde à ta maîtresse |
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Des grandeurs et de la richesse, |
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Appuis de l'âge mûr,⎟ éclatant embarras, |
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Faible soulagement⎟ quand on perd sa jeunesse. |
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La fortune est chez elle,⎟ où fut jadis l'amour. |
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Les plaisirs ont leur temps,⎟ la sagesse a son tour. |
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L'amour s'est envolé⎟ sur l'aile du bel âge ; |
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Mais jamais l'amitié⎟ ne fuit du cœur du sage. |
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Nous chantons quelquefois⎟ et tes vers et les miens ; |
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De ton aimable esprit⎟ nous célébrons les charmes ; |
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Ton nom se mêle encore⎟ à tous nos entretiens ; |
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Nous lisons tes écrits,⎟ nous les baignons de larmes. |
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Loin de nous à jamais⎟ ces mortels endurcis, |
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Indignes du beau nom,⎟ du nom sacré d'amis, |
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Ou toujours remplis d'eux,⎟ ou toujours hors d'eux-même, |
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Au monde, à l'inconstance⎟ ardents à se livrer, |
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Malheureux, dont le cœur⎟ ne sait pas comme on aime, |
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Et qui n'ont point connu⎟ la douceur de pleurer ! |
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