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L'heureux talent dont vous charmez la France |
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Avait en vous brillé dès votre enfance ; |
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Il fut dès lors dangereux de vous voir, |
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Et vous plaisiez, même sans le savoir. |
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Sur le théâtre heureusement conduite |
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Parmi les vœux de cent cœurs empressés, |
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Vous récitiez, par la nature instruite : |
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C'était beaucoup ; ce n'était point assez ; |
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Il vous fallait encore un plus grand maître. |
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Permettez-moi de faire ici connaître |
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Quel est ce dieu de qui l'art enchanteur |
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Vous a donné votre gloire suprême ; |
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Le tendre amour me l'a conté lui-même. |
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On me dira que l'amour est menteur. |
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Hélas ! Je sais qu'il faut qu'on s'en défie : |
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Qui mieux que moi connaît sa perfidie ? |
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Qui souffre plus de sa déloyauté ? |
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Je ne croirai cet enfant de ma vie ; |
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Mais cette fois il a dit vérité. |
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Ce même amour, Vénus, et Melpomène, |
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Loin de Paris faisaient voyage un jour ; |
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Ces dieux charmants vinrent dans ce séjour |
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Où vos appas éclataient sur la scène : |
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Chacun des trois, avec étonnement, |
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Vit cette grâce et simple et naturelle, |
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Qui faisait lors votre unique ornement. |
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« Ah ! Dirent-ils, cette jeune mortelle |
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Mérite bien que, sans retardement, |
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Nous répandions tous nos trésors sur elle. » |
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Ce qu'un dieu veut se fait dans le moment. |
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Tout aussitôt la tragique déesse |
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Vous inspira le goût, le sentiment, |
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Le pathétique, et la délicatesse. |
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« Moi, dit Vénus, je lui fais un présent |
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Plus précieux, et c'est le don de plaire : |
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Elle accroîtra l'empire de Cythère ; |
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À son aspect tout cœur sera troublé ; |
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Tous les esprits viendront lui rendre hommage. |
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— Moi, dit l'amour, je ferai davantage : |
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Je veux qu'elle aime. » à peine eut-il parlé |
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Que dans l'instant vous devîntes parfaite ; |
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Sans aucuns soins, sans étude, sans fard, |
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Des passions vous fûtes l'interprète. |
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Ô de l'amour adorable sujette, |
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N'oubliez point le secret de votre art. |
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