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Tu revenais couvert│ d'une gloire éternelle ; |
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Le Gévaudan surpris│ t'avait vu triompher |
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Des traits contagieux│ d'une peste cruelle, |
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Et ta main venait d'étouffer |
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De cent poisons cachés│ la semence mortelle. |
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Dans Maisons cependant│ je voyais mes beaux jours |
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Vers leurs derniers moments│ précipiter leur cours. |
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Déjà près de mon lit│ la mort inexorable |
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Avait levé sur moi│ sa faux épouvantable ; |
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Le vieux nocher des morts│ à sa voix accourut. |
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C'en était fait ; sa main│ tranchait ma destinée : |
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Mais tu lui dis : « arrête !│… » et la mort, étonnée, |
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Reconnut son vainqueur,│ frémit, et disparut. |
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Hélas ! Si, comme moi,│ l'aimable Genonville |
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Avait de ta présence│ eu le secours utile, |
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Il vivrait, et sa vie│ eût rempli nos souhaits ; |
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De son cher entretien│ je goûterais les charmes ; |
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Mes jours, que je te dois,│ renaîtraient sans alarmes, |
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Et mes yeux, qui sans toi│ se fermaient pour jamais, |
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Ne se rouvriraient point│ pour répandre des larmes. |
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C'est toi du moins, c'est toi│ par qui, dans ma douleur, |
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Je peux jouir de la douceur |
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De plaire et d'être cher encore |
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Aux illustres amis│ dont mon destin m'honore. |
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Je reverrai Maisons,│ dont les soins bienfaisants |
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Viennent d'adoucir ma souffrance ; |
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Maisons, en qui l'esprit│ tient lieu d'expérience, |
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Et dont j'admire la prudence |
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Dans l'âge des égarements. |
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Je me flatte en secret│ que je pourrai peut-être |
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Charmer encor Sully,│ qui m'a trop oublié. |
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Mariamne à ses yeux│ ira bientôt paraître ; |
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Il la verra pour elle│ implorer sa pitié, |
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Et ranimer en lui│ ce goût, cette amitié, |
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Que pour moi, dans son cœur,│ ma muse avait fait naître. |
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Beaux jardins de Villars,│ ombrages toujours frais, |
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C'est sous vos feuillages épais |
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Que je retrouverai│ ce héros plein de gloire |
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Que nous a ramené la paix |
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Sur les ailes de la victoire. |
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C'est là que Richelieu,│ par son air enchanteur, |
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Par ses vivacités,│ son esprit, et ses grâces, |
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Dès qu'il reparaîtra,│ saura joindre mon cœur |
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À tant de cœurs soumis│ qui volent sur ses traces. |
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Et toi, cher Bolingbrok,│ héros qui d'Apollon |
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As reçu plus d'une couronne, |
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Qui réunis en ta personne |
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L'éloquence de Cicéron, |
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L'intrépidité de Caton, |
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L'esprit de Mécénas,│ l'agrément de Pétrone, |
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Enfin donc je respire,│ et respire pour toi ; |
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Je pourrai désormais│ te parler et t'entendre. |
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Mais, ciel ! Quel souvenir│ vient ici me surprendre ! |
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Cette aimable beauté│ qui m'a donné sa foi, |
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Qui m'a juré toujours│ une amitié si tendre, |
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Daignera-t-elle encor│ jeter les yeux sur moi ? |
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Hélas ! En descendant│ sur le sombre rivage, |
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Dans mon cœur expirant│ je portais son image ; |
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Son amour, ses vertus,│ ses grâces, ses appas, |
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Les plaisirs que cent fois│ j'ai goûtés dans ses bras, |
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À ces derniers moments│ flattaient encor mon âme ; |
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Je brûlais, en mourant,│ d'une immortelle flamme. |
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Grands dieux ! Me faudra-t-il│ regretter le trépas ? |
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M'aurait-elle oublié ?│ Serait-elle volage ? |
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Que dis-je ? Malheureux !│ Où vais-je m'engager ? |
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Quand on porte sur le visage |
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D'un mal si redouté│ le fatal témoignage, |
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Est-ce à l'amour qu'il faut songer ? |
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