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De cet agréable rivage |
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Où ces jours passés on vous vit |
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Faire, hélas ! Un trop court voyage, |
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Je vous envoie un manuscrit |
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Qui d'un écrivain bel esprit |
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N'est point assurément l'ouvrage, |
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Mais qui vous plaira davantage |
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Que le livre le mieux écrit : |
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C'est la recette d'un potage. |
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Je sais que le dieu que je sers, |
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Apollon, souvent vous demande |
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Votre avis sur ses nouveaux airs ; |
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Vous êtes connaisseuse en vers ; |
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Mais vous n'êtes pas moins gourmande. |
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Vous ne pouvez donc trop payer |
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Cette appétissante recette |
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Que je viens de vous envoyer. |
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Ma muse timide et discrète |
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N'ose encor pour vous s'employer. |
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Je ne suis pas votre poëte ; |
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Mais je suis votre cuisinier. |
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Mais quoi ! Le destin, dont la haine |
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M'accable aujourd'hui de ses coups, |
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Sera-t-il jamais assez doux |
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Pour me rassembler avec vous |
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Entre Comus et Melpomène, |
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Et que cet hiver me ramène |
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Versifiant à vos genoux ? |
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Ô des soupers charmante reine, |
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Fassent les dieux que les guerbois |
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Vous donnent perdrix à douzaine, |
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Poules de Caux, chapons du Maine ! |
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Et pensez à moi quelquefois, |
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Quand vous mangerez sur la Seine |
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Des potages à la brunois. |
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