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Mon très-aimable successeur, |
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De la France historiographe, |
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Votre indigne prédécesseur |
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Attend de vous son épitaphe. |
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Au bout de quatre-vingts hivers, |
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Dans mon obscurité profonde, |
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Enseveli dans mes déserts, |
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Je me tiens déjà mort au monde. |
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Mais sur le point d'être jeté |
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Au fond de la nuit éternelle, |
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Comme tant d'autres l'ont été, |
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Tout ce que je vois me rappelle |
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À ce monde que j'ai quitté. |
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Si vers le soir un triste orage |
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Vient ternir l'éclat d'un beau jour, |
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Je me souviens qu'à votre cour |
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Le temps change encor davantage. |
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Si mes paons de leur beau plumage |
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Me font admirer les couleurs, |
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Je crois voir nos jeunes seigneurs |
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Avec leur brillant étalage ; |
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Et mes coqs d'Inde sont l'image |
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De leurs pesants imitateurs. |
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De vos courtisans hypocrites |
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Mes chats me rappellent les tours ; |
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Les renards, autres chattemittes, |
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Se glissant dans mes basses-cours, |
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Me font penser à des jésuites. |
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Puis-je voir mes troupeaux bêlants |
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Qu'un loup impunément dévore, |
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Sans songer à des conquérants |
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Qui sont beaucoup plus loups encore ? |
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Lorsque les chantres du printemps |
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Réjouissent de leurs accents |
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Mes jardins et mon toit rustique, |
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Lorsque mes sens en sont ravis, |
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On me soutient que leur musique |
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Cède aux bémols des Monsignys, |
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Qu'on chante à l'opéra-comique. |
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Quel bruit chez le peuple helvétique ! |
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Brionne arrive ; on est surpris, |
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On croit voir Pallas ou Cypris, |
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Ou la reine des immortelles : |
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Mais chacun m'apprend qu'à Paris |
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Il en est cent presque aussi belles. |
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Je lis cet éloge éloquent |
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Que Thomas a fait savamment |
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Des dames de Rome et d'Athène. |
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On me dit : « partez promptement ; |
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Venez sur les bords de la Seine, |
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Et vous en direz tout autant, |
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Avec moins d'esprit et de peine. » |
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Ainsi, du monde détrompé, |
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Tout m'en parle, tout m'y ramène ; |
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Serais-je un esclave échappé |
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Que tient encore un bout de chaîne ? |
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Non, je ne suis point faible assez |
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Pour regretter des jours stériles, |
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Perdus bien plutôt que passés |
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Parmi tant d'erreurs inutiles. |
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Adieu, faites de jolis riens, |
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Vous encor dans l'âge de plaire, |
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Vous que les amours et leur mère |
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Tiennent toujours dans leurs liens. |
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Nos solides historiens |
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Sont des auteurs bien respectables ; |
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Mais à vos chers concitoyens |
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Que faut-il, mon ami ? Des fables. |
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