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De Barmécide | épouse généreuse, |
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Toujours aimable, | et toujours vertueuse, |
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Quand vous sortez | des rêves de Bagdat, |
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Quand vous quittez | leur faux et triste éclat, |
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Et que, tranquille | aux champs de la Syrie, |
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Vous retrouvez | votre belle patrie ; |
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Quand tous les cœurs | en ces climats heureux |
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Sont sur la route | et vous suivent tous deux, |
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Votre départ | est un triomphe auguste ; |
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Chacun bénit | Barmécide le juste, |
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Et la retraite | est pour vous une cour. |
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Nul intérêt ; | vous régnez par l'amour : |
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Un tel empire | est le seul qui vous flatte. |
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Je vis hier, | sur les bords de l'Euphrate, |
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Gens de tout âge | et de tous les pays ; |
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Je leur disais : | « qui vous a réunis ? |
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— C'est Barmécide. | — et toi, quel dieu propice |
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T'a relevé | du fond du précipice ? |
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— C'est Barmécide. | — et qui t'a décoré |
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De ce cordon | dont je te vois paré ? |
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Toi, mon ami, | de qui tiens-tu ta place, |
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Ta pension ? | Qui t'a fait cette grâce ? |
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— C'est Barmécide. | Il répandait le bien |
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De son calife, | et prodiguait le sien. » |
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Et les enfants | répétaient : « Barmécide ! » |
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Ce nom sacré | sur nos lèvres réside |
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Comme en nos cœurs. | Le calife à ce bruit, |
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Qui redoublait | encor pendant la nuit, |
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Nous défendit | de crier davantage. |
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Chacun se tut, | ainsi qu'il est d'usage ; |
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Mais les échos | répétaient mille fois : |
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« C'est Barmécide ! | « et leur bruyante voix |
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Du doux sommeil | priva, pour son dommage, |
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Le commandeur | des croyants de notre âge. |
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Au point du jour, | alors qu'il s'endormit, |
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Tout en rêvant, | le calife redit : |
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« C'est Barmécide ! | « et bientôt sa sagesse |
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A rappelé | sa première tendresse. |
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