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Gustave, jeune roi,⎟ digne de ton grand nom, |
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Je n'ai donc pu goûter⎟ le plaisir et la gloire |
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De voir dans mes déserts,⎟ en mon humble maison, |
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Le fils de ce héros⎟ que célébra l'histoire ! |
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J'aurais cru ressembler⎟ à ce vieux Philémon, |
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Qui recevait les dieux⎟ dans son pauvre ermitage. |
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Je les aurais connus⎟ à leur noble langage, |
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À leurs mœurs, à leurs traits,⎟ surtout à leur Bonté ; |
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Ils n'auraient point rougi⎟ de ma simplicité ; |
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Et Gustave surtout,⎟ pour le prix de mon zèle, |
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N'aurait jamais changé⎟ mon logis en chapelle. |
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Je serais peu content⎟ que le pouvoir divin |
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En un dortoir béni⎟ transformât mon jardin, |
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De ma salle à manger⎟ fît une sacristie : |
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La grand'messe pour moi⎟ n'a que peu d'harmonie ; |
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En vain mes chers vassaux⎟ me croiraient honoré |
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Si le seigneur du lieu⎟ devenait leur curé. |
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J'ai le cœur très-profane,⎟ et je sais me connaître ; |
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Je ne me flatte pas⎟ de me voir jamais prêtre ; |
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Si Philémon le fut⎟ pour un mauvais souper, |
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L'éclat de ce haut rang⎟ ne saurait me frapper. |
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Le grand roi des bretons,⎟ qu'à saint-Pierre on Condamne, |
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Est le premier prélat⎟ de l'église anglicane. |
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Sur les bords du Volga⎟ Catherine tient lieu |
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D'un grave patriarche,⎟ ou, si l'on veut, de Dieu. |
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De cette ambition⎟ je n'ai point l'âme éprise, |
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Et je suis tout au plus⎟ serviteur de l'église. |
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J'aurais mis mon bonheur⎟ à te faire ma cour, |
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À contempler de près⎟ tout l'esprit de ta mère, |
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Qui forma tes beaux ans⎟ dans le grand art de plaire ; |
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À revoir sans-souci,⎟ ce fortuné séjour |
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Où règnent la victoire⎟ et la philosophie, |
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Où l'on voit le pouvoir⎟ avec la modestie. |
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Jeune héros du nord,⎟ entouré de héros, |
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À ces nobles plaisirs⎟ je ne puis plus prétendre ; |
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Il ne m'est pas permis⎟ de te voir, de t'entendre. |
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Je reste en ma chaumière,⎟ attendant qu'Atropos |
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Tranche le fil usé⎟ de ma vie inutile ; |
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Et je crie aux destins,⎟ du fond de mon asile : |
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« destins, qui Faites tout,⎟ et qui trompez nos Vœux, |
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Ne trompez pas les miens,⎟ rendez Gustave heureux. » |
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