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Esprit juste et profond,│ parfait ami, vrai sage, |
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D'Alembert, que dis-tu│ de mon dernier ouvrage ? |
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Le roi danois et toi,│ mes juges souverains, |
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Vous donnez carte blanche│ à tous les écrivains. |
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Le privilége est beau ;│ mais que faut-il écrire ? |
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Me permettriez-vous│ quelques grains de satire ? |
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Virgile a-t-il bien fait│ de pincer Mævius ? |
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Horace a-t-il raison│ contre Nomentanus ? |
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Oui, si ces deux latins,│ montés sur le parnasse, |
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S'égayaient aux dépens│ de Virgile et d'Horace, |
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La défense est de droit ;│ et d'un coup d'aiguillon |
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L'abeille en tous les temps│ repoussa le frelon. |
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La guerre est au parnasse,│ au conseil, en sorbonne : |
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Allons, défendons-nous,│ mais n'attaquons personne. |
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« Vous m'avez endormi »│, disait ce bon Trublet ; |
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Je réveillai mon homme│ à grands coups de sifflet. |
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Je fis bien : chacun rit,│ et j'en ris même encore. |
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La critique a du bon ;│ je l'aime et je l'honore. |
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Le parterre éclairé│ juge les combattants, |
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Et la saine raison│ triomphe avec le temps. |
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Lorsque dans son grenier│ certain Larcher réclame |
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La loi qui prostitue│ et sa fille et sa femme, |
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Qu'il veut dans Notre-Dame│ établir son sérail, |
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On lui dit qu'à Paris│ plus d'un gentil bercail |
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Est ouvert aux travaux│ d'un savant antiquaire, |
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Mais que jamais la loi│ n'ordonna l'adultère. |
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Alors on examine ;│ et le public instruit |
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Se moque de Larcher,│ qui jure en son réduit. |
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L'abbé François écrit ;│ le Léthé sur ses rives |
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Reçoit avec plaisir│ ses feuilles fugitives. |
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Tancrède en vers croisés│ fait-il bâiller Paris ? |
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On m'ennuie à mon tour│ des plus pesants écrits ; |
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À Danchet, à Brunet,│ le pont-neuf me compare ; |
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On préfère à mes vers│ Crébillon le barbare. |
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Cette longue dispute│ échauffe les esprits. |
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Alors du plus beau feu│ vingt poëtes épris, |
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De chefs-d'œuvre sans nombre│ enrichissant la scène, |
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Sur de sublimes tons│ font ronfler Melpomène. |
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Qu'importe que mon nom│ s'efface dans l'oubli ? |
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L'esprit, le goût s'épure,│ et l'art est embelli. |
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Mais ne pardonnons pas│ à ces folliculaires, |
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De libelles affreux│ écrivains téméraires, |
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Aux stances de La Grange,│ aux couplets de Rousseau, |
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Que Mégère en courroux│ tira de son cerveau. |
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Pour gagner vingt écus,│ ce fou de La Beaumelle |
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Insulte de Louis│ la mémoire immortelle. |
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Il croit déshonorer,│ dans ses obscurs écrits, |
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Princes, ducs, maréchaux,│ qui n'en ont rien appris. |
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Contre le vil croquant│ tout honnête homme éclate, |
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Avant que sur sa joue│ ou sur son omoplate |
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Des rois et des héros│ les grands noms soient vengés |
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Par l'empreinte des lis│ qu'il a tant outragés. |
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Ces serpents odieux│ de la littérature, |
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Abreuvés de poisons│ et rampant dans l'ordure, |
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Sont toujours écrasés│ sous les pieds des passants. |
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Vive le cygne heureux│ qui, par ses doux accents, |
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Célébra les saisons,│ leurs dons, et leurs usages, |
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Les travaux, les vertus,│ et les plaisirs des sages ! |
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Vainement de Dijon│ l'impudent écolier |
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Coassa contre lui│ du fond de son bourbier. |
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Nous laissons le champ libre│ à ces petits critiques, |
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De l'ivrogne Fréron│ disciples faméliques, |
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Qui, ne pouvant apprendre│ un honnête métier, |
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Devers saint-Innocent│ vont salir du papier, |
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Et sur les dons des dieux│ porter leurs mains Impies ; |
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Animaux malfaisants,│ semblables aux harpies, |
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De leurs ongles crochus│ et de leur souffle affreux |
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Gâtant un bon dîner│ qui n'était pas pour eux. |
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