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Esprit juste et profond,⎟ parfait ami, vrai sage, |
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D'Alembert, que dis-tu⎟ de mon dernier ouvrage ? |
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Le roi danois et toi,⎟ mes juges souverains, |
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Vous donnez carte blanche⎟ à tous les écrivains. |
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Le privilége est beau ;⎟ mais que faut-il écrire ? |
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Me permettriez-vous⎟ quelques grains de satire ? |
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Virgile a-t-il bien fait⎟ de pincer Mævius ? |
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Horace a-t-il raison⎟ contre Nomentanus ? |
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Oui, si ces deux latins,⎟ montés sur le parnasse, |
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S'égayaient aux dépens⎟ de Virgile et d'Horace, |
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La défense est de droit ;⎟ et d'un coup d'aiguillon |
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L'abeille en tous les temps⎟ repoussa le frelon. |
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La guerre est au parnasse,⎟ au conseil, en sorbonne : |
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Allons, défendons-nous,⎟ mais n'attaquons personne. |
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« Vous m'avez endormi »⎟, disait ce bon Trublet ; |
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Je réveillai mon homme⎟ à grands coups de sifflet. |
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Je fis bien : chacun rit,⎟ et j'en ris même encore. |
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La critique a du bon ;⎟ je l'aime et je l'honore. |
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Le parterre éclairé⎟ juge les combattants, |
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Et la saine raison⎟ triomphe avec le temps. |
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Lorsque dans son grenier⎟ certain Larcher réclame |
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La loi qui prostitue⎟ et sa fille et sa femme, |
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Qu'il veut dans Notre-Dame⎟ établir son sérail, |
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On lui dit qu'à Paris⎟ plus d'un gentil bercail |
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Est ouvert aux travaux⎟ d'un savant antiquaire, |
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Mais que jamais la loi⎟ n'ordonna l'adultère. |
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Alors on examine ;⎟ et le public instruit |
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Se moque de Larcher,⎟ qui jure en son réduit. |
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L'abbé François écrit ;⎟ le Léthé sur ses rives |
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Reçoit avec plaisir⎟ ses feuilles fugitives. |
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Tancrède en vers croisés⎟ fait-il bâiller Paris ? |
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On m'ennuie à mon tour⎟ des plus pesants écrits ; |
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À Danchet, à Brunet,⎟ le pont-neuf me compare ; |
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On préfère à mes vers⎟ Crébillon le barbare. |
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Cette longue dispute⎟ échauffe les esprits. |
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Alors du plus beau feu⎟ vingt poëtes épris, |
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De chefs-d'œuvre sans nombre⎟ enrichissant la scène, |
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Sur de sublimes tons⎟ font ronfler Melpomène. |
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Qu'importe que mon nom⎟ s'efface dans l'oubli ? |
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L'esprit, le goût s'épure,⎟ et l'art est embelli. |
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Mais ne pardonnons pas⎟ à ces folliculaires, |
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De libelles affreux⎟ écrivains téméraires, |
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Aux stances de La Grange,⎟ aux couplets de Rousseau, |
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Que Mégère en courroux⎟ tira de son cerveau. |
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Pour gagner vingt écus,⎟ ce fou de La Beaumelle |
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Insulte de Louis⎟ la mémoire immortelle. |
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Il croit déshonorer,⎟ dans ses obscurs écrits, |
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Princes, ducs, maréchaux,⎟ qui n'en ont rien appris. |
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Contre le vil croquant⎟ tout honnête homme éclate, |
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Avant que sur sa joue⎟ ou sur son omoplate |
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Des rois et des héros⎟ les grands noms soient vengés |
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Par l'empreinte des lis⎟ qu'il a tant outragés. |
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Ces serpents odieux⎟ de la littérature, |
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Abreuvés de poisons⎟ et rampant dans l'ordure, |
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Sont toujours écrasés⎟ sous les pieds des passants. |
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Vive le cygne heureux⎟ qui, par ses doux accents, |
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Célébra les saisons,⎟ leurs dons, et leurs usages, |
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Les travaux, les vertus,⎟ et les plaisirs des sages ! |
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Vainement de Dijon⎟ l'impudent écolier |
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Coassa contre lui⎟ du fond de son bourbier. |
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Nous laissons le champ libre⎟ à ces petits critiques, |
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De l'ivrogne Fréron⎟ disciples faméliques, |
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Qui, ne pouvant apprendre⎟ un honnête métier, |
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Devers saint-Innocent⎟ vont salir du papier, |
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Et sur les dons des dieux⎟ porter leurs mains Impies ; |
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Animaux malfaisants,⎟ semblables aux harpies, |
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De leurs ongles crochus⎟ et de leur souffle affreux |
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Gâtant un bon dîner⎟ qui n'était pas pour eux. |
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