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Esprit juste et profond, | parfait ami, vrai sage, |
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D'Alembert, que dis-tu | de mon dernier ouvrage ? |
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Le roi danois et toi, | mes juges souverains, |
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Vous donnez carte blanche | à tous les écrivains. |
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Le privilége est beau ; | mais que faut-il écrire ? |
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Me permettriez-vous | quelques grains de satire ? |
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Virgile a-t-il bien fait | de pincer Mævius ? |
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Horace a-t-il raison | contre Nomentanus ? |
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Oui, si ces deux latins, | montés sur le parnasse, |
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S'égayaient aux dépens | de Virgile et d'Horace, |
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La défense est de droit ; | et d'un coup d'aiguillon |
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L'abeille en tous les temps | repoussa le frelon. |
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La guerre est au parnasse, | au conseil, en sorbonne : |
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Allons, défendons-nous, | mais n'attaquons personne. |
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« Vous m'avez endormi » |, disait ce bon Trublet ; |
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Je réveillai mon homme | à grands coups de sifflet. |
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Je fis bien : chacun rit, | et j'en ris même encore. |
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La critique a du bon ; | je l'aime et je l'honore. |
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Le parterre éclairé | juge les combattants, |
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Et la saine raison | triomphe avec le temps. |
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Lorsque dans son grenier | certain Larcher réclame |
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La loi qui prostitue | et sa fille et sa femme, |
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Qu'il veut dans Notre-Dame | établir son sérail, |
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On lui dit qu'à Paris | plus d'un gentil bercail |
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Est ouvert aux travaux | d'un savant antiquaire, |
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Mais que jamais la loi | n'ordonna l'adultère. |
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Alors on examine ; | et le public instruit |
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Se moque de Larcher, | qui jure en son réduit. |
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L'abbé François écrit ; | le Léthé sur ses rives |
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Reçoit avec plaisir | ses feuilles fugitives. |
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Tancrède en vers croisés | fait-il bâiller Paris ? |
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On m'ennuie à mon tour | des plus pesants écrits ; |
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À Danchet, à Brunet, | le pont-neuf me compare ; |
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On préfère à mes vers | Crébillon le barbare. |
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Cette longue dispute | échauffe les esprits. |
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Alors du plus beau feu | vingt poëtes épris, |
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De chefs-d'œuvre sans nombre | enrichissant la scène, |
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Sur de sublimes tons | font ronfler Melpomène. |
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Qu'importe que mon nom | s'efface dans l'oubli ? |
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L'esprit, le goût s'épure, | et l'art est embelli. |
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Mais ne pardonnons pas | à ces folliculaires, |
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De libelles affreux | écrivains téméraires, |
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Aux stances de La Grange, | aux couplets de Rousseau, |
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Que Mégère en courroux | tira de son cerveau. |
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Pour gagner vingt écus, | ce fou de La Beaumelle |
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Insulte de Louis | la mémoire immortelle. |
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Il croit déshonorer, | dans ses obscurs écrits, |
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Princes, ducs, maréchaux, | qui n'en ont rien appris. |
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Contre le vil croquant | tout honnête homme éclate, |
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Avant que sur sa joue | ou sur son omoplate |
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Des rois et des héros | les grands noms soient vengés |
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Par l'empreinte des lis | qu'il a tant outragés. |
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Ces serpents odieux | de la littérature, |
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Abreuvés de poisons | et rampant dans l'ordure, |
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Sont toujours écrasés | sous les pieds des passants. |
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Vive le cygne heureux | qui, par ses doux accents, |
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Célébra les saisons, | leurs dons, et leurs usages, |
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Les travaux, les vertus, | et les plaisirs des sages ! |
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Vainement de Dijon | l'impudent écolier |
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Coassa contre lui | du fond de son bourbier. |
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Nous laissons le champ libre | à ces petits critiques, |
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De l'ivrogne Fréron | disciples faméliques, |
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Qui, ne pouvant apprendre | un honnête métier, |
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Devers saint-Innocent | vont salir du papier, |
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Et sur les dons des dieux | porter leurs mains Impies ; |
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Animaux malfaisants, | semblables aux harpies, |
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De leurs ongles crochus | et de leur souffle affreux |
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Gâtant un bon dîner | qui n'était pas pour eux. |
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