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chantre des vrais plaisirs,│ harmonieux émule |
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du pasteur de Mantoue│ et du tendre Tibulle, |
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Qui peignez la nature,│ et qui l'embellissez, |
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Que vos saisons m'ont plu !│ Que mes sens émoussés |
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À votre aimable voix│ se sentirent renaître ! |
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Que j'aime, en vous lisant,│ ma retraite champêtre ! |
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Je fais, depuis quinze ans,│ tout ce que vous chantez. |
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Dans ces champs malheureux,│ si longtemps désertés, |
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Sur les pas du travail│ j'ai conduit l'abondance ; |
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J'ai fait fleurir la paix│ et régner l'innocence. |
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Ces vignobles, ces bois,│ ma main les a plantés ; |
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Ces granges, ces hameaux│ désormais habités, |
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Ces landes, ces marais│ changés en pâturages, |
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Ces colons rassemblés,│ ce sont là mes ouvrages : |
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Ouvrages fortunés,│ dont le succès constant |
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De la mode et du goût│ n'est jamais dépendant ; |
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Ouvrages plus chéris│ que Mérope et Zaïre, |
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Et que n'atteindront point│ les traits de la satire ! |
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Heureux qui peut chanter│ les jardins et les bois, |
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Les charmes de l'amour,│ l'honneur des grands exploits, |
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Et, parcourant des arts│ la flatteuse carrière, |
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Aux mortels aveuglés│ rendre un peu de lumière ! |
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Mais encor plus heureux│ qui peut, loin de la cour, |
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Embellir sagement│ son champêtre séjour, |
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Entendre autour de lui│ cent voix qui le bénissent ! |
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De ses heureux succès│ quelques fripons gémissent ; |
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Un vil cagot mitré,│ tyran des gens de bien, |
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Va l'accuser en cour│ de n'être pas chrétien : |
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Le sage ministère│ écoute avec surprise ; |
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Il reconnaît Tartuffe,│ et rit de sa sottise. |
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Cependant le vieillard│ achève ses moissons ; |
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Le pauvre en est nourri :│ ses chanvres, ses toisons, |
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Habillent décemment│ le berger, la bergère. |
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Il unit par l'hymen│ Moeris avec Glycère ; |
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Il donne une chasuble│ au bon curé du lieu, |
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Qui, buvant avec lui,│ voit bien qu'il croit en Dieu. |
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Ainsi dans l'allégresse│ il achève sa vie. |
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Ce n'est qu'au successeur│ du chantre d'Ausonie |
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De peindre ces tableaux│ ignorés dans Paris, |
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D'en ranimer les traits│ par son beau coloris, |
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D'inspirer aux humains│ le goût de la retraite. |
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Mais de nos chers français│ la noblesse inquiète, |
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Pouvant régner chez soi,│ va ramper dans les cours ; |
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Les folles vanités│ consument ses beaux jours : |
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Le vrai séjour de l'homme│ est un exil pour elle. |
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Plutus est dans Paris,│ et c'est là qu'il appelle |
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Les voisins de l'Adour,│ et du Rhône, et du Var : |
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Tous viennent à genoux│ environner son char ; |
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Les uns montent dessus,│ les autres dans la boue |
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Baisent, en soupirant,│ les rayons de sa roue. |
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Le fils de mon manœuvre,│ en ma ferme élevé, |
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À d'utiles travaux│ à quinze ans enlevé, |
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Des laquais de Paris│ s'en va grossir l'armée. |
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Il sert d'un vieux traitant│ la maîtresse affamée ; |
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De sergent des impôts│ il obtient un emploi : |
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Il vient dans son hameau,│ tout fier ; de par le Roi, |
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Fait des procès-verbaux,│ tyrannise, emprisonne, |
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Ravit aux citoyens│ le pain que je leur donne, |
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Et traîne en des cachots│ le père et les enfants. |
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Vous le savez, grand dieu !│ J'ai vu des innocents, |
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Sur le faux exposé│ de ces loups mercenaires, |
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Pour cinq sous de tabac│ envoyés aux galères. |
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Chers enfants de Cérès,│ ô chers agriculteurs ! |
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Vertueux nourriciers│ de vos persécuteurs, |
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Jusqu'à quand serez-vous,│ vers ces tristes frontières, |
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Écrasés sans pitié│ sous ces mains meurtrières ? |
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Ne vous ai-je assemblés│ que pour vous voir périr |
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En maudissant les champs│ que vos mains font fleurir ! |
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Un temps viendra sans doute│ où des lois plus humaines |
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De vos bras opprimés│ relâcheront les chaînes : |
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Dans un monde nouveau│ vous aurez un soutien ; |
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Car pour ce monde-ci│ je n'en espère rien. |
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Extremum… quod│ te alloquor, hoc est. |
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