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chantre des vrais plaisirs,⎟ harmonieux émule |
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du pasteur de Mantoue⎟ et du tendre Tibulle, |
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Qui peignez la nature,⎟ et qui l'embellissez, |
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Que vos saisons m'ont plu !⎟ Que mes sens émoussés |
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À votre aimable voix⎟ se sentirent renaître ! |
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Que j'aime, en vous lisant,⎟ ma retraite champêtre ! |
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Je fais, depuis quinze ans,⎟ tout ce que vous chantez. |
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Dans ces champs malheureux,⎟ si longtemps désertés, |
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Sur les pas du travail⎟ j'ai conduit l'abondance ; |
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J'ai fait fleurir la paix⎟ et régner l'innocence. |
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Ces vignobles, ces bois,⎟ ma main les a plantés ; |
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Ces granges, ces hameaux⎟ désormais habités, |
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Ces landes, ces marais⎟ changés en pâturages, |
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Ces colons rassemblés,⎟ ce sont là mes ouvrages : |
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Ouvrages fortunés,⎟ dont le succès constant |
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De la mode et du goût⎟ n'est jamais dépendant ; |
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Ouvrages plus chéris⎟ que Mérope et Zaïre, |
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Et que n'atteindront point⎟ les traits de la satire ! |
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Heureux qui peut chanter⎟ les jardins et les bois, |
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Les charmes de l'amour,⎟ l'honneur des grands exploits, |
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Et, parcourant des arts⎟ la flatteuse carrière, |
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Aux mortels aveuglés⎟ rendre un peu de lumière ! |
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Mais encor plus heureux⎟ qui peut, loin de la cour, |
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Embellir sagement⎟ son champêtre séjour, |
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Entendre autour de lui⎟ cent voix qui le bénissent ! |
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De ses heureux succès⎟ quelques fripons gémissent ; |
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Un vil cagot mitré,⎟ tyran des gens de bien, |
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Va l'accuser en cour⎟ de n'être pas chrétien : |
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Le sage ministère⎟ écoute avec surprise ; |
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Il reconnaît Tartuffe,⎟ et rit de sa sottise. |
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Cependant le vieillard⎟ achève ses moissons ; |
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Le pauvre en est nourri :⎟ ses chanvres, ses toisons, |
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Habillent décemment⎟ le berger, la bergère. |
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Il unit par l'hymen⎟ Moeris avec Glycère ; |
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Il donne une chasuble⎟ au bon curé du lieu, |
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Qui, buvant avec lui,⎟ voit bien qu'il croit en Dieu. |
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Ainsi dans l'allégresse⎟ il achève sa vie. |
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Ce n'est qu'au successeur⎟ du chantre d'Ausonie |
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De peindre ces tableaux⎟ ignorés dans Paris, |
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D'en ranimer les traits⎟ par son beau coloris, |
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D'inspirer aux humains⎟ le goût de la retraite. |
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Mais de nos chers français⎟ la noblesse inquiète, |
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Pouvant régner chez soi,⎟ va ramper dans les cours ; |
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Les folles vanités⎟ consument ses beaux jours : |
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Le vrai séjour de l'homme⎟ est un exil pour elle. |
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Plutus est dans Paris,⎟ et c'est là qu'il appelle |
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Les voisins de l'Adour,⎟ et du Rhône, et du Var : |
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Tous viennent à genoux⎟ environner son char ; |
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Les uns montent dessus,⎟ les autres dans la boue |
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Baisent, en soupirant,⎟ les rayons de sa roue. |
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Le fils de mon manœuvre,⎟ en ma ferme élevé, |
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À d'utiles travaux⎟ à quinze ans enlevé, |
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Des laquais de Paris⎟ s'en va grossir l'armée. |
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Il sert d'un vieux traitant⎟ la maîtresse affamée ; |
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De sergent des impôts⎟ il obtient un emploi : |
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Il vient dans son hameau,⎟ tout fier ; de par le Roi, |
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Fait des procès-verbaux,⎟ tyrannise, emprisonne, |
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Ravit aux citoyens⎟ le pain que je leur donne, |
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Et traîne en des cachots⎟ le père et les enfants. |
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Vous le savez, grand dieu !⎟ J'ai vu des innocents, |
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Sur le faux exposé⎟ de ces loups mercenaires, |
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Pour cinq sous de tabac⎟ envoyés aux galères. |
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Chers enfants de Cérès,⎟ ô chers agriculteurs ! |
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Vertueux nourriciers⎟ de vos persécuteurs, |
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Jusqu'à quand serez-vous,⎟ vers ces tristes frontières, |
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Écrasés sans pitié⎟ sous ces mains meurtrières ? |
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Ne vous ai-je assemblés⎟ que pour vous voir périr |
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En maudissant les champs⎟ que vos mains font fleurir ! |
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Un temps viendra sans doute⎟ où des lois plus humaines |
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De vos bras opprimés⎟ relâcheront les chaînes : |
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Dans un monde nouveau⎟ vous aurez un soutien ; |
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Car pour ce monde-ci⎟ je n'en espère rien. |
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Extremum… quod⎟ te alloquor, hoc est. |
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