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Intrépide soldat,│vrai chevalier, grand homme, |
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Bon roi, fidèle ami,│tendre et loyal amant, |
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Toi que l'Europe a plaint│d'avoir fléchi sous Rome, |
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Sans qu'on osât blâmer│ce triste abaissement, |
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Henri, tous les français│adorent ta mémoire : |
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Ton nom devient plus cher│et plus grand chaque jour ; |
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Et peut-être autrefois│quand j'ai chanté ta gloire |
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Je n'ai point dans les cœurs│affaibli tant d'amour. |
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Un des beaux rejetons│de ta race chérie, |
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Des marches de ton trône│au tombeau descendu, |
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Te porte, en expirant,│les vœux de ta patrie, |
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Et les gémissements│de ton peuple éperdu. |
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Lorsque la mort sur lui│levait sa faux tranchante, |
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On vit de citoyens│une foule tremblante |
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Entourer ta statue│et la baigner de pleurs ; |
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C'était là leur autel,│et, dans tous nos malheurs, |
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On t'implore aujourd'hui│comme un dieu tutélaire. |
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La fille qui naquit│aux chaumes de Nanterre, |
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Pieusement célèbre│en des temps ténébreux, |
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N'entend point nos regrets,│n'exauce point nos vœux, |
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De l'empire français│n'est point la protectrice. |
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C'est toi, c'est ta valeur,│ta bonté, ta justice, |
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Qui préside à l'état│raffermi par tes mains. |
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Ce n'est qu'en t'imitant│qu'on a des jours prospères ; |
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C'est l'encens qu'on te doit :│les grecs et les romains |
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Invoquaient des héros,│et non pas des bergères. |
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Oh ! Si de mes déserts,│où j'achève mes jours, |
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Je m'étais fait entendre│au fond du sombre empire ! |
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Si, comme au temps d'Orphée,│un enfant de la lyre |
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De l'ordre des destins│interrompait le cours ! |
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Si ma voix… ! Mais tout cède│à leur arrêt suprême : |
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Ni nos chants, ni nos cris,│ni l'art et ses secours, |
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Les offrandes, les vœux,│les autels, ni toi-même, |
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Rien ne suspend la mort.│Ce monde illimité |
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Est l'esclave éternel│de la fatalité. |
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À d'immuables lois│Dieu soumit la nature. |
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Sur ces monts entassés,│séjour de la froidure, |
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Au creux de ces rochers,│dans ces gouffres affreux, |
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Je vois des animaux│maigres, pâles, hideux, |
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Demi-nus, affamés,│courbés sous l'infortune ; |
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Ils sont hommes pourtant :│notre mère commune |
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A daigné prodiguer│des soins aussi puissants |
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À pétrir de ses mains│leur substance mortelle, |
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Et le grossier instinct│qui dirige leurs sens, |
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Qu'à former les vainqueurs│de Pharsale et d'Arbelle. |
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Au livre des destins│tous leurs jours sont comptés ; |
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Les tiens l'étaient aussi.│Ces dures vérités |
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Épouvantent le lâche│et consolent le sage. |
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Tout est égal au monde :│un mourant n'a point d'âge. |
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Le dauphin le disait│au sein de la grandeur, |
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Au printemps de sa vie,│au comble du bonheur ; |
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Il l'a dit en mourant,│de sa voix affaiblie, |
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À son fils, à son père,│à la cour attendrie. |
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Ô toi ! Triste témoin│de son dernier moment, |
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Qui lis de sa vertu│ce faible monument, |
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Ne me demande point│ce qui fonda sa gloire, |
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Quels funestes exploits│assurent sa mémoire, |
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Quels peuples malheureux│on le vit conquérir, |
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Ce qu'il fit sur la terre…│il t'apprit à mourir ! |
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