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Le sublime en tout genre est le don le plus rare ; |
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C'est là le vrai phénix ; et, sagement avare, |
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La nature a prévu qu'en nos faibles esprits |
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Le beau, s'il est commun, doit perdre de son prix. |
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La médiocrité couvre la terre entière ; |
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Les mortels ont à peine une faible lumière, |
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Quelques vertus sans force, et des talents bornés. |
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S'il est quelques esprits par le ciel destinés |
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À s'ouvrir des chemins inconnus au vulgaire, |
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À franchir des beaux-arts la limite ordinaire, |
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La nature est alors prodigue en ses présents ; |
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Elle égale dans eux les vertus aux talents. |
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Le souffle du génie et ses fécondes flammes |
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N'ont jamais descendu que dans de nobles âmes ; |
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Il faut qu'on en soit digne, et le cœur épuré |
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Est le seul aliment de ce flambeau sacré. |
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Un esprit corrompu ne fut jamais sublime. |
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Toi que forma Vénus, et que Minerve anime, |
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Toi qui ressuscitas sous mes rustiques toits |
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L'électre de Sophocle aux accents de ta voix |
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(Non l'électre française, à la mode soumise, |
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Pour le galant Itys si galamment éprise) ; |
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Toi qui peins la nature en osant l'embellir, |
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b |
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Souveraine d'un art que tu sus ennoblir, |
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b |
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Toi dont un geste, un mot, m'attendrit et m'enflamme, |
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Si j'aime tes talents, je respecte ton âme. |
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a |
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L'amitié, la grandeur, la fermeté, la foi, |
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Les vertus que tu peins, je les retrouve en toi ; |
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Elles sont dans ton cœur. La vertu que j'encense |
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N'est pas des voluptés la sévère abstinence. |
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a |
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L'amour, ce don du ciel, digne de son auteur, |
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Des malheureux humains est le consolateur. |
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b |
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Lui-même il fut un dieu dans les siècles antiques ; |
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On en fait un démon chez nos vils fanatiques : |
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Très-désintéressé sur ce péché charmant, |
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J'en parle en philosophe, et non pas en amant. |
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Une femme sensible, et que l'amour engage, |
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Quand elle est honnête homme, à mes yeux est un sage. |
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Que ce conteur heureux qui plaisamment chanta |
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Le démon Belphégor et Madame Honesta, |
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L'ésope des français, le maître de la fable, |
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Ait de la Champmêlé vanté la voix aimable, |
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Ses accents amoureux et ses sons affétés, |
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Écho des fades airs que Lambert a notés ; |
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b |
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Tu n'étais pas alors ; on ne pouvait connaître |
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Cet art qui n'est qu'à toi, cet art que tu fais Naître. |
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Corneille, des romains peintre majestueux, |
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T'aurait vue aussi noble, aussi romaine qu'eux. |
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Le ciel, pour échauffer les glaces de mon âge, |
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Le ciel me réservait ce flatteur avantage : |
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Je ne suis point surpris qu'un sort capricieux |
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Ait pu mêler quelque ombre à tes jours glorieux. |
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L'âme qui sait penser n'en est point étonnée ; |
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Elle s'en affermit, loin d'être consternée : |
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C'est le creuset du sage ; et son or altéré |
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En renaît plus brillant, en sort plus épuré. |
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b |
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En tout temps, en tout lieu, le public est injuste ; |
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Horace s'en plaignait sous l'empire d'Auguste. |
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La malice, l'orgueil, un indigne désir |
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b |
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D'abaisser des talents qui font notre plaisir, |
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b |
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De flétrir les beaux-arts qui consolent la vie, |
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Voilà le cœur de l'homme ; il est né pour l'envie. |
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a |
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À l'église, au barreau, dans les camps, dans Les cours, |
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b |
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Il est, il fut ingrat, et le sera toujours. |
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b |
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Du siècle que j'ai vu tu sais quelle est la gloire ; |
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a |
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Ce siècle des talents vivra dans la mémoire. |
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a |
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Mais vois à quels dégoûts le sort abandonna |
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L'auteur d'Iphigénie et celui de Cinna, |
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b |
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Ce qu'essuya Quinault ; ce que souffrit Molière, |
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Fénelon dans l'exil terminant sa carrière ; |
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Arnauld, qui dut jouir du destin le plus beau, |
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Arnauld manquant d'asile, et même de tombeau. |
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b |
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De l'âge où nous vivons que pouvons-nous attendre ? |
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La lumière, il est vrai, commence à se répandre ; |
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Avec moins de talents on est plus éclairé ; |
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Mais le goût s'est perdu, l'esprit s'est égaré. |
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b |
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Ce siècle ridicule est celui des brochures, |
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Des chansons, des extraits, et surtout des injures. |
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La barbarie approche : Apollon indigné |
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Quitte les bords heureux où ses lois ont régné ; |
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b |
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Et, fuyant à regret son parterre et ses loges, |
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a |
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Melpomène avec toi fuit chez les allobroges. |
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a |
