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Le sublime en tout genre | est le don le plus rare ; |
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C'est là le vrai phénix ; | et, sagement avare, |
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La nature a prévu | qu'en nos faibles esprits |
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Le beau, s'il est commun, | doit perdre de son prix. |
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La médiocrité | couvre la terre entière ; |
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Les mortels ont à peine | une faible lumière, |
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Quelques vertus sans force, | et des talents bornés. |
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S'il est quelques esprits | par le ciel destinés |
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b |
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À s'ouvrir des chemins | inconnus au vulgaire, |
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À franchir des beaux-arts | la limite ordinaire, |
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La nature est alors | prodigue en ses présents ; |
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Elle égale dans eux | les vertus aux talents. |
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Le souffle du génie | et ses fécondes flammes |
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N'ont jamais descendu | que dans de nobles âmes ; |
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Il faut qu'on en soit digne, | et le cœur épuré |
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Est le seul aliment | de ce flambeau sacré. |
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Un esprit corrompu | ne fut jamais sublime. |
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Toi que forma Vénus, | et que Minerve anime, |
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Toi qui ressuscitas | sous mes rustiques toits |
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L'électre de Sophocle | aux accents de ta voix |
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(Non l'électre française, | à la mode soumise, |
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Pour le galant Itys | si galamment éprise) ; |
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Toi qui peins la nature | en osant l'embellir, |
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Souveraine d'un art | que tu sus ennoblir, |
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b |
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Toi dont un geste, un mot, | m'attendrit et m'enflamme, |
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Si j'aime tes talents, | je respecte ton âme. |
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a |
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L'amitié, la grandeur, | la fermeté, la foi, |
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b |
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Les vertus que tu peins, | je les retrouve en toi ; |
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b |
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Elles sont dans ton cœur. | La vertu que j'encense |
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a |
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N'est pas des voluptés | la sévère abstinence. |
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L'amour, ce don du ciel, | digne de son auteur, |
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Des malheureux humains | est le consolateur. |
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Lui-même il fut un dieu | dans les siècles antiques ; |
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On en fait un démon | chez nos vils fanatiques : |
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Très-désintéressé | sur ce péché charmant, |
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J'en parle en philosophe, | et non pas en amant. |
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b |
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Une femme sensible, | et que l'amour engage, |
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Quand elle est honnête homme, | à mes yeux est un sage. |
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Que ce conteur heureux | qui plaisamment chanta |
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Le démon Belphégor | et Madame Honesta, |
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L'ésope des français, | le maître de la fable, |
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a |
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Ait de la Champmêlé | vanté la voix aimable, |
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a |
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Ses accents amoureux | et ses sons affétés, |
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Écho des fades airs | que Lambert a notés ; |
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b |
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Tu n'étais pas alors ; | on ne pouvait connaître |
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Cet art qui n'est qu'à toi, | cet art que tu fais Naître. |
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a |
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Corneille, des romains | peintre majestueux, |
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T'aurait vue aussi noble, | aussi romaine qu'eux. |
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Le ciel, pour échauffer | les glaces de mon âge, |
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a |
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Le ciel me réservait | ce flatteur avantage : |
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Je ne suis point surpris | qu'un sort capricieux |
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b |
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Ait pu mêler quelque ombre | à tes jours glorieux. |
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b |
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L'âme qui sait penser | n'en est point étonnée ; |
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a |
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Elle s'en affermit, | loin d'être consternée : |
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a |
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C'est le creuset du sage ; | et son or altéré |
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b |
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En renaît plus brillant, | en sort plus épuré. |
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b |
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En tout temps, en tout lieu, | le public est injuste ; |
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Horace s'en plaignait | sous l'empire d'Auguste. |
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La malice, l'orgueil, | un indigne désir |
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D'abaisser des talents | qui font notre plaisir, |
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b |
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De flétrir les beaux-arts | qui consolent la vie, |
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a |
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Voilà le cœur de l'homme ; | il est né pour l'envie. |
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À l'église, au barreau, | dans les camps, dans Les cours, |
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b |
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Il est, il fut ingrat, | et le sera toujours. |
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b |
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Du siècle que j'ai vu | tu sais quelle est la gloire ; |
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a |
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Ce siècle des talents | vivra dans la mémoire. |
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a |
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Mais vois à quels dégoûts | le sort abandonna |
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L'auteur d'Iphigénie | et celui de Cinna, |
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b |
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Ce qu'essuya Quinault ; | ce que souffrit Molière, |
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Fénelon dans l'exil | terminant sa carrière ; |
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Arnauld, qui dut jouir | du destin le plus beau, |
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Arnauld manquant d'asile, | et même de tombeau. |
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b |
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De l'âge où nous vivons | que pouvons-nous attendre ? |
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La lumière, il est vrai, | commence à se répandre ; |
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Avec moins de talents | on est plus éclairé ; |
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Mais le goût s'est perdu, | l'esprit s'est égaré. |
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b |
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Ce siècle ridicule | est celui des brochures, |
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a |
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Des chansons, des extraits, | et surtout des injures. |
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La barbarie approche : | Apollon indigné |
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Quitte les bords heureux | où ses lois ont régné ; |
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b |
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Et, fuyant à regret | son parterre et ses loges, |
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a |
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Melpomène avec toi | fuit chez les allobroges. |
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a |
