| ÉPÎTRE LXXXV |
| 1755 |
| L'AUTEUR |
| ARRIVANT DANS SA TERRE, PRÈS DU LAC DE GENÈVE |
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Mars 1755.
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Ô maison d'Aristippe ! | ô jardins d'épicure ! |
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Vous qui me présentez, | dans vos enclos divers, |
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Ce qui souvent manque à mes vers, |
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Le mérite de l'art | soumis à la nature, |
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Empire de Pomone | et de Flore sa sœur, |
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Recevez votre possesseur ! |
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Qu'il soit, ainsi que vous, | solitaire et tranquille ! |
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Je ne me vante point | d'avoir en cet asile |
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Rencontré le parfait bonheur : |
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Il n'est point retiré | dans le fond d'un bocage ; |
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Il est encor moins chez les rois ; |
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Il n'est pas même chez le sage : |
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De cette courte vie | il n'est point le partage. |
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Il y faut renoncer ; | mais on peut quelquefois |
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Embrasser au moins son image. |
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Que tout plaît en ces lieux | à mes sens étonnés ! |
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D'un tranquille océan | l'eau pure et transparente |
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Baigne les bords fleuris | de ces champs fortunés ; |
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D'innombrables coteaux | ces champs sont couronnés. |
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Bacchus les embellit ; | leur insensible pente |
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Vous conduit par degrés | à ces monts sourcilleux |
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Qui pressent les enfers | et qui fendent les cieux. |
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Le voilà ce théâtre | et de neige et de gloire, |
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Éternel boulevard | qui n'a point garanti |
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Des lombards le beau territoire. |
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Voilà ces monts affreux | célébrés dans l'histoire, |
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Ces monts qu'ont traversés, | par un vol si hardi, |
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Les Charles, les Othon, | Catinat, et Conti, |
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Sur les ailes de la victoire. |
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Au bord de cette mer | où s'égarent mes yeux, |
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Ripaille, je te vois. | Ô bizarre Amédée, |
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Est-il vrai que dans ces beaux lieux, |
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Des soins et des grandeurs | écartant toute idée, |
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Tu vécus en vrai sage, | en vrai voluptueux, |
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Et que, lassé bientôt | de ton doux ermitage, |
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Tu voulus être pape, | et cessas d'être sage ? |
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Lieux sacrés du repos, | je n'en ferais pas tant ; |
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Et, malgré les deux clefs | dont la vertu nous frappe, |
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Si j'étais ainsi pénitent, |
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Je ne voudrais point être pape. |
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Que le chantre flatteur | du tyran des romains, |
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L'auteur harmonieux | des douces géorgiques, |
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Ne vante plus ces lacs | et leurs bords magnifiques, |
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Ces lacs que la nature | a creusés de ses mains |
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Dans les campagnes italiques ! |
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Mon lac est le premier : | c'est sur ces bords heureux |
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Qu'habite des humains | la déesse éternelle, |
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L'âme des grands travaux, | l'objet des nobles vœux, |
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Que tout mortel embrasse, | ou désire, ou rappelle, |
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Qui vit dans tous les cœurs, | et dont le nom sacré |
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Dans les cours des tyrans | est tout bas adoré, |
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La liberté. J'ai vu | cette déesse altière, |
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Avec égalité | répandant tous les biens, |
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Descendre de Morat | en habit de guerrière, |
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Les mains teintes du sang | des fiers autrichiens |
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Et de Charles Le Téméraire. |
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Devant elle on portait | ces piques et ces dards, |
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On traînait ces canons, | ces échelles fatales |
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Qu'elle-même brisa | quand ses mains triomphales |
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De Genève en danger | défendaient les remparts. |
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Un peuple entier la suit, | sa naïve allégresse |
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Fait à tout l'Apennin | répéter ses clameurs ; |
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Leurs fronts sont couronnés | de ces fleurs que la Grèce |
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Aux champs de Marathon | prodiguait aux vainqueurs. |
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C'est là leur diadème ; | ils en font plus de compte |
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Que d'un cercle à fleurons | de marquis et de comte, |
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Et des larges mortiers | à grands bords abattus, |
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Et de ces mitres d'or | aux deux sommets pointus. |
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On ne voit point ici | la grandeur insultante |
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Portant de l'épaule au côté |
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Un ruban que la vanité |
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À tissu de sa main brillante, |
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Ni la fortune insolente |
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Repoussant avec fierté |
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La prière humble et tremblante |
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De la triste pauvreté. |
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On n'y méprise point | les travaux nécessaires : |
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Les états sont égaux, | et les hommes sont frères. |
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Liberté ! Liberté ! | Ton trône est en ces lieux : |
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La Grèce où tu naquis | t'a pour jamais perdue, |
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Avec ses sages et ses dieux. |
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Rome, depuis Brutus, | ne t'a jamais revue. |
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Chez vingt peuples polis | à peine es-tu connue. |
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Le sarmate à cheval | t'embrasse avec fureur ; |
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Mais le bourgeois à pied, | rampant dans l'esclavage, |
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Te regarde, soupire, | et meurt dans la douleur. |
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L'anglais pour te garder | signala son courage : |
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Mais on prétend qu'à Londre | on te vend quelquefois. |
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Non, je ne le crois point : | ce peuple fier et sage |
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Te paya de son sang, | et soutiendra tes droits. |
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Aux marais du Batave | on dit que tu chancelles, |
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Tu peux te rassurer : | la race des Nassaux, |
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Qui dressa sept autels | à tes lois immortelles, |
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Maintiendra de ses mains fidèles |
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Et tes honneurs et tes faisceaux. |
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Venise te conserve, | et Gênes t'a reprise. |
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Tout à côté du trône | à Stockholm on t'a mise ; |
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Un si beau voisinage | est souvent dangereux. |
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Préside à tout état | où la loi t'autorise, |
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Et reste-s-y, si tu le peux. |
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Ne va plus, sous les noms | et de ligue et de fronde, |
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Protectrice funeste | en nouveautés féconde, |
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Troubler les jours brillants | d'un peuple de vainqueurs, |
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Gouverné par les lois, | plus encor par les mœurs ; |
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Il chérit la grandeur suprême : |
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Qu'a-t-il besoin de tes faveurs |
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Quand son joug est si doux | qu'on le prend pour toi-même ? |
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Dans le vaste Orient | ton sort n'est pas si beau. |
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Aux murs de Constantin, | tremblante et consternée, |
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Sous les pieds d'un vizir | tu languis enchaînée |
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Entre le sabre et le cordeau. |
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Chez tous les levantins | tu perdis ton chapeau. |
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Que celui du grand Tell | orne en ces lieux ta tête ! |
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Descends dans mes foyers | en tes beaux jours de fête. |
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Viens m'y faire un destin nouveau. |
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Embellis ma retraite, | où l'amitié t'appelle ; |
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Sur de simples gazons | viens t'asseoir avec elle. |
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Elle fuit comme toi | les vanités des cours, |
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Les cabales du monde | et son règne frivole. |
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Ô deux divinités ! | Vous êtes mon recours. |
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L'une élève mon âme, | et l'autre la console : |
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Présidez à mes derniers jours ! |
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| mètre |
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