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Tandis qu'au-dessus de la terre, |
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Des aquilons et du tonnerre, |
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La belle amante de Newton |
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Dans les routes de la lumière |
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Conduit le char de Phaéton, |
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Sans verser dans cette carrière, |
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Nous attendons paisiblement, |
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Près de l'onde castalienne, |
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Que notre héroïne revienne |
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De son voyage au firmament ; |
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Et nous assemblons pour lui plaire, |
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Dans ces vallons et dans ces bois, |
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Les fleurs dont Horace autrefois |
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Faisait des bouquets pour Glycère. |
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Saint-Lambert, ce n'est que pour toi |
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Que ces belles fleurs sont écloses ; |
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C'est ta main qui cueille les roses, |
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Et les épines sont pour moi. |
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Ce vieillard chenu qui s'avance, |
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Le temps, dont je subis les lois, |
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Sur ma lyre a glacé mes doigts, |
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Et des organes de ma voix |
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Fait trembler la sourde cadence. |
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Les grâces dans ces beaux vallons, |
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Les dieux de l'amoureux délire, |
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Ceux de la flûte et de la lyre, |
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T'inspirent tes aimables sons, |
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Avec toi dansent aux chansons, |
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Et ne daignent plus me sourire. |
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Dans l'heureux printemps de tes jours |
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Des dieux du Pinde et des amours |
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Saisis la faveur passagère ; |
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C'est le temps de l'illusion. |
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Je n'ai plus que de la raison : |
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Encore, hélas ! N'en ai-je guère. |
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Mais je vois venir sur le soir, |
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Du plus haut de son aphélie, |
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Notre astronomique Émilie |
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Avec un vieux tablier noir, |
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Et la main d'encre encor salie. |
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Elle a laissé là son compas, |
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Et ses calculs, et sa lunette ; |
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Elle reprend tous ses appas : |
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Porte-lui vite à sa toilette |
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Ces fleurs qui naissent sous tes pas, |
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Et chante-lui sur ta musette |
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Ces beaux airs que l'amour répète, |
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Et que Newton ne connut pas. |
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