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Aux murs du temple de mémoire ; |
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Aux sots vous sûtes vous cacher. |
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Je parus trop chercher la gloire, |
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Et la gloire vint vous chercher. |
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Qu'un chêne, l'honneur d'un bocage, |
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Domine sur mille arbrisseaux, |
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On respecte ses verts rameaux, |
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Et l'on danse sous son ombrage ; |
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Mais que du tapis d'un gazon |
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Quelque brin d'herbe ou de fougère |
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S'élève un peu sur l'horizon, |
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On l'en arrache avec colère. |
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Je plains le sort de tout auteur, |
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Que les autres ne plaignent guères ; |
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Si dans ses travaux littéraires |
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Il veut goûter quelque douceur, |
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Que, des beaux esprits serviteur, |
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Il évite ses chers confrères. |
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Montaigne, cet auteur charmant, |
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Tour à tour profond et frivole, |
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Dans son château paisiblement, |
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Loin de tout frondeur malévole, |
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Doutait de tout impunément, |
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Et se moquait très-librement |
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Des bavards fourrés de l'école ; |
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Mais quand son élève Charron, |
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Plus retenu, plus méthodique, |
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De sagesse donna leçon, |
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Il fut près de périr, dit-on, |
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Par la haine théologique. |
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Les lieux, le temps, l'occasion, |
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Font votre gloire ou votre chute : |
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Hier on aimait votre nom, |
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Aujourd'hui l'on vous persécute. |
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La Grèce à l'insensé Pyrrhon |
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Fait élever une statue : |
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Socrate prêche la raison, |
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Et Socrate boit la ciguë. |
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Heureux qui dans d'obscurs travaux |
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À soi-même se rend utile ! |
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Il faudrait, pour vivre tranquille, |
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Des amis, et point de rivaux. |
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La gloire est toujours inquiète ; |
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Le bel esprit est un tourment. |
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On est dupe de son talent : |
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C'est comme une épouse coquette, |
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Il lui faut toujours quelque amant. |
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Sa vanité, qui vous obsède, |
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S'expose à tout imprudemment ; |
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Elle est des autres l'agrément, |
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Et le mal de qui la possède. |
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Mais finissons ce triste ton : |
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Est-il si malheureux de plaire ? |
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L'envie est un mal nécessaire ; |
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C'est un petit coup d'aiguillon |
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Qui vous force encore à mieux faire. |
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Dans la carrière des vertus |
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L'âme noble en est excitée. |
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Virgile avait son Mævius, |
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Hercule avait son Eurysthée. |
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Que m'importent de vains discours |
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Qui s'envolent et qu'on oublie ? |
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Je coule ici mes heureux jours |
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Dans la plus tranquille des cours, |
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Sans intrigue, sans jalousie, |
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Auprès d'un roi sans courtisans, |
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Près de Boufflers et d'Émilie ; |
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Je les vois et je les entends, |
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Il faut bien que je fasse envie. |
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