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Vous dont l'Europe entière | aime ou craint la Justice, |
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Brave et doux à la fois, | prudent sans artifice, |
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Roi nécessaire au monde, | où portez-vous vos pas ? |
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De la fièvre échappé, | vous courez aux combats ! |
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Vous volez à Fribourg ! | En vain La Peyronie |
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Vous disait : « arrêtez, | ménagez votre vie ! |
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Il vous faut du régime, | et non des soins guerriers : |
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Un héros peut dormir, | couronné de lauriers. » |
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Le zèle a beau parler, | vous n'avez pu le croire. |
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Rebelle aux médecins, | et fidèle à la gloire, |
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Vous bravez l'ennemi, | les assauts, les saisons, |
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Le poids de la fatigue, | et le feu des canons. |
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Tout l'état en frémit, | et craint votre courage. |
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Vos ennemis, grand roi, | le craignent davantage. |
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Ah ! N'effrayez que Vienne, | et rassurez Paris ! |
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Rendez, rendez la joie | à vos peuples chéris ; |
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Rendez-nous ce héros | qu'on admire et qu'on aime. |
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Un sage nous a dit | que le seul bien suprême, |
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Le seul bien qui du moins | ressemble au vrai bonheur, |
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Le seul digne de l'homme, | est de toucher un cœur. |
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Si ce sage eut raison, | si la philosophie |
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Plaça dans l'amitié | le charme de la vie, |
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Quel est donc, justes dieux ! | Le destin d'un bon roi, |
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Qui dit, sans se flatter : | « tous les cœurs sont à Moi ? » |
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À cet empire heureux | qu'il est beau de prétendre ! |
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Vous qui le possédez, | venez, daignez entendre |
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Des bornes de l'Alsace | aux remparts de Paris |
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Ce cri que l'amour seul | forme de tant de cris. |
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Accourez, contemplez | ce peuple dans la joie, |
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Bénissant le héros | que le ciel lui renvoie. |
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Ne le voyez-vous pas | tout ce peuple à genoux, |
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Tous ces avides yeux | qui ne cherchent que vous, |
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Tous nos cœurs enflammés | volant sur notre bouche ? |
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C'est là le vrai triomphe, | et le seul qui vous touche. |
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Cent rois au capitole | en esclaves traînés, |
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Leurs villes, leurs trésors, | et leurs dieux enchaînés, |
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Ces chars étincelants, | ces prêtres, cette armée, |
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Ce sénat insultant | à la terre opprimée, |
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Ces vaincus envoyés | du spectacle au cercueil, |
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Ces triomphes de Rome | étaient ceux de l'orgueil : |
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Le vôtre est de l'amour, | et la gloire en est pure ; |
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Un jour les effaçait, | le vôtre à jamais dure ; |
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Ils effrayaient le monde, | et vous le rassurez. |
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Vous, l'image des dieux | sur la terre adorés, |
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Vous que dans l'âge d'or | elle eût choisi pour maître, |
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Goûtez les jours heureux | que vos soins font renaître ! |
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Que la paix florissante | embellisse leur cours ! |
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Mars fait des jours brillants, | la paix fait les Beaux jours. |
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Qu'elle vole à la voix | du vainqueur qui l'appelle, |
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Et qui n'a combattu | que pour nous et pour elle ! |
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