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Ô déesse de la santé, |
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Fille de la sobriété, |
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Et mère des plaisirs du sage, |
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Qui sur le matin de notre âge |
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Fais briller ta vive clarté, |
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Et répands la sérénité |
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Sur le soir d'un jour plein d'orage, |
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Ô déesse, exauce mes vœux ! |
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Que ton étoile favorable |
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Conduise ce mortel aimable ; |
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Il est si digne d'être heureux ! |
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Sur Hénault tous les autres dieux |
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Versent la source inépuisable |
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De leurs dons les plus précieux. |
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Toi qui seule tiendrais lieu d'eux, |
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Serais-tu seule inexorable ? |
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Ramène à ses amis charmants, |
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Ramène à ses belles demeures |
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Ce bel esprit de tous les temps, |
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Cet homme de toutes les heures. |
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Orne pour lui, pour lui suspends |
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La course rapide du temps ; |
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Il en fait un si bel usage ! |
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Les devoirs et les agréments |
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En font chez lui l'heureux partage. |
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Les femmes l'ont pris fort souvent |
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Pour un ignorant agréable, |
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Les gens en us pour un savant, |
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Et le dieu joufflu de la table |
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Pour un connaisseur très-gourmand. |
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Qu'il vive autant que son ouvrage, |
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Qu'il vive autant que tous les rois |
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Dont il nous décrit les exploits, |
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Et la faiblesse et le courage, |
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Les mœurs, les passions, les lois, |
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Sans erreurs et sans verbiage. |
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Qu'un bon estomac soit le prix |
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De son cœur, de son caractère, |
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De ses chansons, de ses écrits. |
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Il a tout : il a l'art de plaire, |
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L'art de nous donner du plaisir, |
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L'art si peu connu de jouir ; |
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Mais il n'a rien s'il ne digère. |
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Grand dieu ! Je ne m'étonne pas |
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Qu'un ennuyeux, un Desfontaine, |
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Entouré dans son galetas |
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De ses livres rongés des rats, |
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Nous endormant, dorme sans peine ; |
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Et que le bouc soit gros et gras. |
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Jamais églé, jamais Sylvie, |
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Jamais Lise à souper ne prie |
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Un pédant à citations, |
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Sans goût, sans grâce, et sans génie ; |
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Sa personne, en tous lieux honnie, |
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Est réduite à ses noirs gitons. |
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Hélas ! Les indigestions |
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Sont pour la bonne compagnie. |
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