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Non, il n'est point ingrat ;⎟ c'est moi qui suis injuste ; |
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Il fait des vers, il m'aime ;⎟ et ce héros auguste, |
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En inspirant l'amour,⎟ en répandant l'effroi, |
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Caresse encor sa muse,⎟ et badine avec moi. |
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Du bouclier de Mars⎟ il s'est fait un pupitre ; |
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De sa main triomphante⎟ il me trace une épître, |
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Une épître où son cœur⎟ a paru tout entier. |
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J'y vois le bel esprit,⎟ et l'homme, et le guerrier. |
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C'est le vrai coloris⎟ de son âme intrépide. |
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Son style, ainsi que lui,⎟ brillant, mâle, et rapide, |
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Sans languir un moment,⎟ ressemble à ses exploits. |
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Il dit tout en deux mots,⎟ et fait tout en deux mois. |
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Ô ciel ! Veillez sur lui,⎟ si vous aimez la terre : |
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Écartez loin de lui⎟ les foudres de la guerre ; |
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Mais écartez surtout⎟ les poignards des dévots. |
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Que le fou Loyola⎟ défende à ses suppôts |
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D'imiter saintement,⎟ dans les champs germaniques, |
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Des Châtels, des Cléments,⎟ les forfaits catholiques. |
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Je connais trop l'église⎟ et ses saintes fureurs. |
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Je ne crains point les rois,⎟ je crains les Directeurs ; |
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Je crains le front tondu⎟ d'un cuistre à robe noire, |
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Qui, du vieux testament⎟ lisant du nez l'histoire, |
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D'Aod et de Judith⎟ admirant les desseins, |
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Prêche le parricide,⎟ et fait des assassins. |
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Il sait d'un fanatique⎟ enhardir la faiblesse. |
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Un sot à deux genoux,⎟ qui marmotte à confesse |
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La liste des péchés⎟ dont il veut le pardon, |
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Instrument dangereux⎟ dans les mains d'un fripon, |
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Croit tout, est prêt à tout ;⎟ et sa main frénétique |
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Respecte rarement⎟ un héros hérétique. |
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