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Quoi ! Vous êtes monarque,⎟ et vous m'aimez encore ! |
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Quoi ! Le premier moment⎟ de cette heureuse aurore |
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Qui promet à la terre⎟ un jour si lumineux, |
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Marqué par vos bontés,⎟ met le comble à mes vœux ! |
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Ô cœur toujours sensible !⎟ âme toujours égale ! |
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Vos mains du trône à moi⎟ remplissent l'intervalle. |
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Citoyen couronné,⎟ des préjugés vainqueur, |
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Vous m'écrivez en homme,⎟ et parlez à mon cœur. |
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Cet écrit vertueux,⎟ ces divins caractères, |
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Du bonheur des humains⎟ sont les gages sincères. |
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Ah, prince ! Ah, digne espoir⎟ de nos cœurs captivés ! |
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Ah ! Régnez à jamais⎟ comme vous écrivez. |
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Poursuivez, remplissez⎟ des vœux si magnanimes : |
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Tout roi jure aux autels⎟ de réprimer les crimes ; |
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Et vous, plus digne roi,⎟ vous jurez dans mes mains |
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De protéger les arts,⎟ et d'aimer les humains. |
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Et toi dont la vertu⎟ brilla persécutée, |
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Toi qui prouvas un dieu,⎟ mais qu'on nommait athée, |
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Martyr de la raison,⎟ que l'envie en fureur |
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Chassa de son pays⎟ par les mains de l'erreur, |
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Reviens, il n'est plus rien⎟ qu'un philosophe craigne ; |
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Socrate est sur le trône,⎟ et la vérité règne. |
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Cet or qu'on entassait,⎟ ce pur sang des états, |
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Qui leur donne la mort⎟ en ne circulant pas, |
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Répandu par ses mains,⎟ au gré de sa prudence, |
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Va ranimer la vie,⎟ et porter l'abondance. |
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La sanglante injustice⎟ expire sous ses pieds : |
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Déjà les rois voisins⎟ sont tous ses alliés ; |
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Ses sujets sont ses fils,⎟ l'honnête homme est son frère ; |
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Ses mains portent l'olive,⎟ et s'arment pour la guerre. |
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Il ne recherche point⎟ ces énormes soldats, |
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Ce superbe appareil,⎟ inutile aux combats, |
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Fardeaux embarrassants,⎟ colosses de la guerre, |
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Enlevés, à prix d'or,⎟ aux deux bouts de la terre ; |
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Il veut dans ses guerriers⎟ le zèle et la valeur, |
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Et, sans les mesurer,⎟ juge d'eux par le cœur. |
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Ainsi pense le juste,⎟ ainsi règne le sage. |
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Mais il faut au grand homme⎟ un plus heureux partage : |
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Consulter la prudence,⎟ et suivre l'équité, |
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Ce n'est encor qu'un pas⎟ vers l'immortalité. |
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Qui n'est que juste est dur ;⎟ qui n'est que sage est triste : |
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Dans d'autres sentiments⎟ l'héroïsme consiste. |
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Le conquérant est craint,⎟ le sage est estimé ; |
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Mais le bienfaisant charme,⎟ et lui seul est aimé ; |
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Lui seul est vraiment roi ;⎟ sa gloire est toujours Pure ; |
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Son nom parvient sans tache⎟ à la race future. |
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À qui se fait chérir⎟ faut-il d'autres exploits ? |
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Trajan, non loin du Gange,⎟ enchaîna trente rois : |
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À peine a-t-il un nom⎟ fameux par la victoire : |
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Connu par ses bienfaits,⎟ sa bonté fait sa gloire. |
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Jérusalem conquise,⎟ et ses murs abattus, |
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N'ont point éternisé⎟ le grand nom de Titus ; |
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Il fut aimé : voilà⎟ sa grandeur véritable. |
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Ô vous qui l'imitez,⎟ vous, son rival aimable, |
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Effacez le héros⎟ dont vous suivez les pas : |
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Titus perdit un jour,⎟ et vous n'en perdrez pas. |
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