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Quoi ! Vous êtes monarque, | et vous m'aimez encore ! |
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Quoi ! Le premier moment | de cette heureuse aurore |
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Qui promet à la terre | un jour si lumineux, |
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Marqué par vos bontés, | met le comble à mes vœux ! |
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Ô cœur toujours sensible ! | âme toujours égale ! |
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Vos mains du trône à moi | remplissent l'intervalle. |
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Citoyen couronné, | des préjugés vainqueur, |
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Vous m'écrivez en homme, | et parlez à mon cœur. |
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Cet écrit vertueux, | ces divins caractères, |
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Du bonheur des humains | sont les gages sincères. |
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Ah, prince ! Ah, digne espoir | de nos cœurs captivés ! |
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Ah ! Régnez à jamais | comme vous écrivez. |
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Poursuivez, remplissez | des vœux si magnanimes : |
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Tout roi jure aux autels | de réprimer les crimes ; |
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Et vous, plus digne roi, | vous jurez dans mes mains |
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De protéger les arts, | et d'aimer les humains. |
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Et toi dont la vertu | brilla persécutée, |
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Toi qui prouvas un dieu, | mais qu'on nommait athée, |
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Martyr de la raison, | que l'envie en fureur |
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Chassa de son pays | par les mains de l'erreur, |
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Reviens, il n'est plus rien | qu'un philosophe craigne ; |
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Socrate est sur le trône, | et la vérité règne. |
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Cet or qu'on entassait, | ce pur sang des états, |
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Qui leur donne la mort | en ne circulant pas, |
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Répandu par ses mains, | au gré de sa prudence, |
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Va ranimer la vie, | et porter l'abondance. |
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La sanglante injustice | expire sous ses pieds : |
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Déjà les rois voisins | sont tous ses alliés ; |
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Ses sujets sont ses fils, | l'honnête homme est son frère ; |
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Ses mains portent l'olive, | et s'arment pour la guerre. |
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Il ne recherche point | ces énormes soldats, |
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Ce superbe appareil, | inutile aux combats, |
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Fardeaux embarrassants, | colosses de la guerre, |
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Enlevés, à prix d'or, | aux deux bouts de la terre ; |
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Il veut dans ses guerriers | le zèle et la valeur, |
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Et, sans les mesurer, | juge d'eux par le cœur. |
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Ainsi pense le juste, | ainsi règne le sage. |
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Mais il faut au grand homme | un plus heureux partage : |
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Consulter la prudence, | et suivre l'équité, |
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Ce n'est encor qu'un pas | vers l'immortalité. |
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Qui n'est que juste est dur ; | qui n'est que sage est triste : |
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Dans d'autres sentiments | l'héroïsme consiste. |
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Le conquérant est craint, | le sage est estimé ; |
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Mais le bienfaisant charme, | et lui seul est aimé ; |
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Lui seul est vraiment roi ; | sa gloire est toujours Pure ; |
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Son nom parvient sans tache | à la race future. |
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À qui se fait chérir | faut-il d'autres exploits ? |
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Trajan, non loin du Gange, | enchaîna trente rois : |
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À peine a-t-il un nom | fameux par la victoire : |
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Connu par ses bienfaits, | sa bonté fait sa gloire. |
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Jérusalem conquise, | et ses murs abattus, |
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N'ont point éternisé | le grand nom de Titus ; |
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Il fut aimé : voilà | sa grandeur véritable. |
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Ô vous qui l'imitez, | vous, son rival aimable, |
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Effacez le héros | dont vous suivez les pas : |
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Titus perdit un jour, | et vous n'en perdrez pas. |
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