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Tu m'appelles à toi, | vaste et puissant génie, |
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Minerve de la France, | immortelle Émilie ; |
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Je m'éveille à ta voix, | je marche à ta clarté, |
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Sur les pas des vertus | et de la vérité. |
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Je quitte Melpomène | et les jeux du théâtre, |
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Ces combats, ces lauriers, | dont je fus idolâtre ; |
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De ces triomphes vains | mon cœur n'est plus touché. |
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Que le jaloux Rufus, | à la terre attaché, |
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Traîne au bord du tombeau | la fureur insensée |
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D'enfermer dans un vers | une fausse pensée ; |
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Qu'il arme contre moi | ses languissantes mains |
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Des traits qu'il destinait | au reste des humains ; |
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Que quatre fois par mois | un ignorant Zoïle |
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Élève, en frémissant, | une voix imbécile : |
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Je n'entends point leurs cris, | que la haine a formés ; |
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Je ne vois point leurs pas, | dans la fange imprimés. |
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Le charme tout-puissant | de la philosophie |
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Élève un esprit sage | au-dessus de l'envie. |
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Tranquille au haut des cieux | que Newton s'est soumis, |
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Il ignore en effet | s'il a des ennemis : |
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Je ne les connais plus. | Déjà de la carrière |
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L'auguste vérité | vient m'ouvrir la barrière ; |
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Déjà ces tourbillons, | l'un par l'autre pressés, |
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Se mouvant sans espace, | et sans règle entassés, |
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Ces fantômes savants | à mes yeux disparaissent. |
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Un jour plus pur me luit ; | les mouvements renaissent. |
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L'espace, qui de Dieu | contient l'immensité, |
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Voit rouler dans son sein | l'univers limité, |
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Cet univers si vaste | à notre faible vue, |
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Et qui n'est qu'un atome, | un point dans l'étendue. |
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Dieu parle, et le chaos | se dissipe à sa voix : |
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Vers un centre commun | tout gravite à la fois. |
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Ce ressort si puissant, | l'âme de la nature, |
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Était enseveli | dans une nuit obscure ; |
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Le compas de Newton, | mesurant l'univers, |
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Lève enfin ce grand voile, | et les cieux sont ouverts. |
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Il déploie à mes yeux, | par une main savante, |
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De l'astre des saisons | la robe étincelante : |
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L'émeraude, l'azur, | le pourpre, le rubis, |
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Sont l'immortel tissu | dont brillent ses habits. |
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Chacun de ses rayons, | dans sa substance pure, |
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Porte en soi les couleurs | dont se peint la nature ; |
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Et, confondus ensemble, | ils éclairent nos yeux ; |
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Ils animent le monde, | ils emplissent les cieux. |
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Confidents du très-haut, | substances éternelles, |
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Qui brûlez de ses feux, | qui couvrez de vos ailes |
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Le trône où votre maître | est assis parmi vous, |
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Parlez : du grand Newton | n'étiez-vous point jaloux ? |
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La mer entend sa voix. | Je vois l'humide empire |
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S'élever, s'avancer | vers le ciel qui l'attire : |
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Mais un pouvoir central | arrête ses efforts ; |
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La mer tombe, s'affaisse, | et roule vers ses bords. |
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Comètes, que l'on craint | à l'égal du tonnerre, |
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Cessez d'épouvanter | les peuples de la terre : |
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Dans une ellipse immense | achevez votre cours ; |
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Remontez, descendez | près de l'astre des jours ; |
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Lancez vos feux, volez, | et, revenant sans cesse, |
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Des mondes épuisés | ranimez la vieillesse. |
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Et toi, sœur du soleil, | astre qui, dans les cieux, |
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Des sages éblouis | trompais les faibles yeux, |
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Newton de ta carrière | a marqué les limites ; |
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Marche, éclaire les nuits, | tes bornes sont prescrites. |
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Terre, change de forme ; | et que la pesanteur, |
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En abaissant le pôle, | élève l'équateur ; |
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Pôle immobile aux yeux, | si lent dans votre course, |
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Fuyez le char glacé | des sept astres de l'Ourse : |
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Embrassez, dans le cours | de vos longs mouvements, |
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Deux cents siècles entiers | par delà six mille ans. |
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Que ces objets sont beaux ! | Que notre âme épurée |
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Vole à ces vérités | dont elle est éclairée ! |
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Oui, dans le sein de Dieu, | loin de ce corps mortel, |
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L'esprit semble écouter | la voix de l'éternel. |
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Vous à qui cette voix | se fait si bien entendre, |
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Comment avez-vous pu, | dans un âge encor tendre, |
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Malgré les vains plaisirs, | ces écueils des beaux Jours, |
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Prendre un vol si hardi, | suivre un si vaste cours ? |
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Marcher, après Newton, | dans cette route obscure |
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Du labyrinthe immense | où se perd la nature ? |
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Puissé-je auprès de vous, | dans ce temple écarté, |
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Aux regards des français | montrer la vérité ! |
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Tandis qu'Algarotti, | sûr d'instruire et de plaire, |
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Vers le Tibre étonné | conduit cette étrangère, |
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Que de nouvelles fleurs | il orne ses attraits, |
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Le compas à la main | j'en tracerai les traits ; |
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De mes crayons grossiers | je peindrai l'immortelle. |
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Cherchant à l'embellir, | je la rendrais moins belle : |
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Elle est, ainsi que vous, | noble, simple, et sans Fard, |
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Au-dessus de l'éloge, | au-dessus de mon art. |
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