XV |
SUR LA MORT DE S. A. R. MADAME LA PRINCESSE DE BAREITH |
1759
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C'est nous, tristes humains,│nous qui sommes à plaindre, |
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Dans nos champs désolés│et sous nos boulevards, |
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Condamnés à souffrir,│condamnés à tout craindre |
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Des serpents de l'Envie│et des fureurs de Mars. |
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Les peuples foulés gémissent, |
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Les arts, les vertus périssent, |
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On assassine les rois ; |
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Tandis que l'on ose encore, |
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Dans ce siècle que j'abhorre, |
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Parler de mœurs et de lois ! |
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Illustres meurtriers,│victimes mercenaires, |
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Qui, redoutant la honte│et maîtrisant la peur, |
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L'un par l'autre animés│aux combats sanguinaires, |
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Fuiriez si vous l'osiez,│et mourez par honneur ; |
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Une femme, une princesse, |
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Dans sa tranquille sagesse |
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Du sort dédaignant les coups, |
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Souffrant ses maux sans se plaindre, |
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Voyant la mort sans la craindre, |
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Était plus brave que vous. |
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Tu ne chanteras plus,│solitaire Sylvandre, |
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Dans ce palais des arts│où les sons de ta voix |
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Contre les préjugés│osaient se faire entendre, |
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Et de l'humanité│faisaient parler les droits ; |
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Mais, dans ta noble retraite, |
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Ta voix, loin d'être muette, |
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Redouble ses chants vainqueurs, |
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Sans flatter les faux critiques, |
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Sans craindre les fanatiques, |
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Sans chercher des protecteurs. |
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