Les Ruines |
(à Madame Chas W. Duckett)
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Souvenir d'une excursion à Rigaud |
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Nous longions un chemin, | non loin de la montagne, |
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En savourant à deux | l'air pur de la campagne, |
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Nous avions cru tout voir | du village charmant |
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Et nous nous en allions, | sans regret, en causant ; |
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Nous discutions nos goûts | sur nos fleurs favorites, |
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Tu cueillais les muguets | et moi les marguerites, |
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Nous parlions du passé, | de nos chers souvenirs, |
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De notre enfance heureuse | et de ses doux plaisirs ; |
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Et notre intimité | faisait cause commune |
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De mes soucis présents, | de ta bonne fortune, |
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Nous devisions aussi | sur le grand mot « Bonheur » |
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Qui sert à définir | les mystères du cœur. |
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Nous pressâmes le pas ‒ | la chaleur était grande ‒ |
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Des ruines ! m'écriai-je, | et nulle autre demande |
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Ne t'allât supplier ; | nos goûts s'étaient compris, |
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Nous gravîmes la côte, | et les agneaux surpris |
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Fuyaient le vert sentier | pour bondir dans la plaine, |
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Nous pardonnant ainsi | d'envahir leur domaine. |
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De l'antique château, | les vieux murs sont debout, |
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Un air de vétusté | se répand sur le tout, |
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Et l'encens du silence | émanant de ces pierres |
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Se mêle aux bruits confus | qui semblent des prières. |
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Les marronniers en fleurs | ont gardé le cachet |
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Des amoureux propos | échangés en secret, |
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Et ces rameaux noués | sont toujours les symboles |
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Des tendres cœurs épris | se liant sans paroles. |
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Tout nous parle sans voix ! | Seul le babil des nids, |
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En cet endroit désert | confond son gazouillis |
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Aux ondes du ruisseau | qui, près de là, murmure |
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Un air dans l'hymne doux | de la grande nature. |
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Et notre esprit songeur | peuple de souvenirs |
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Ce lieu tout saturé | des plus riants plaisirs. |
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Vous réveillez la mort, | âmes douces des choses ! |
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Au soleil de la vie, | en des apothéoses, |
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Les âmes des aïeux | viennent se ranimer, |
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Les cœurs vibrent encor | du doux bonheur d'aimer ! |
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Et notre rêve ému, | sous l'effet de ces charmes, |
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Croit voir tous leurs regrets | se noyer dans leurs larmes ! |
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C'était déjà le soir ‒ | Nous songeons au départ, |
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Tout le déclin du jour | se dessine avec art |
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A l'horizon vermeil. | Par toute la colline, |
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Tout être fait mystère | et doucement s'incline… |
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Je t'offre ce camée | où j'ai mis de mon cœur, |
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Ne vas pas t'attrister | de sa morne couleur |
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Car son relief est fait | sur fond de sympathie |
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Et je ne l'ai sculpté | qu'à ta demande amie. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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