| LE PALAIS DU POÈTE |
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Les murs de ce palais│ sont d’ébène et d’ivoire |
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Et les plafonds gemmés│ d’astres comme les cieux. |
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Les esclaves y vont│ à pas silencieux |
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Avec leurs pas très-doux│ et leur face très-noire. |
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Et les cyprès aigus│ s’y dorent au couchant… |
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On n’entend jamais plus│ la fuite d’or du sable |
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Dans le lent sablier…│ car l’instant adorable |
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Y demeure, attiré│ par le pouvoir du chant… |
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Et, le repos semblable│ à l’écho, se prolonge |
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Infiniment suave│ et tendre et musical, |
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Comme un chant murmuré│ selon un rythme égal… |
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Ici l’on goûte en paix│ l’éternité du songe… |
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Comme un serpent couché,│ le lent chagrin s’endort… |
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Le cœur tranquille enfin,│ et l’âme enfin ravie. |
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Le Poète s’attarde│ en oubliant la vie |
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Et croit goûter déjà│ la douceur de la Mort. |
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En attendant la paix│ de cet instant unique |
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Les parfums sont très-doux│ que brûlent les flambeaux… |
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Et, dans les vases d’or│ que les grands lys sont beaux ! |
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Car le Poète écoute,│ en pleurant, Sa Musique !… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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