| CARAVANES |
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C’est le soir… On entend | passer des caravanes… |
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Rythmiques, les chameaux | allongent leurs pas lourds, |
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La clochette à leur cou | jette des refrains sourds… |
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Smyrne dort, du sommeil | repu des courtisanes. |
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Dans un jardin créé | par les mains de la nuit |
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De fabuleux jasmins | déroulent leurs lianes, |
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Et mes rêves s’en vont, | comme des caravanes, |
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Vers le désert charmant | où mon cœur les conduit… |
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Mes songes, défilant | en lentes caravanes, |
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Et portant leurs fardeaux | de désirs et d’espoirs, |
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S’en vont, au bruit lointain | des cloches, dans les soirs, |
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Vers la Maîtresse brune | aux poignets diaphanes. |
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Orientalement | immuable, elle attend, |
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Sultane triste, avec | les yeux noirs des sultanes, |
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Et peut-être, entendant | passer mes caravanes, |
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Ses yeux les suivront-ils | dans leur marche, un instant… |
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Les sources, les palmiers, | les dattes, les bananes |
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Lui font un grand décor | clouté de tamaris. |
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Elle seule règne en | l’incroyable oasis |
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Que cherche vainement | la soif des caravanes. |
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Interdite aux regards, | à leurs ferveurs profanes, |
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Beauté captive aux longs | loisirs pleins de regret, |
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Ma Maîtresse repose | en un palais sacré |
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Où mes rêves s’en vont, | comme des caravanes… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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