| LES SOUVENIRS SONT DES GRAPPES… |
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Voici l’heure amoureuse | où chante la Sirène… |
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Les souvenirs sont des | grappes que l’on égrène. |
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Le silence est pareil | à l’écho d’une voix, |
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Et je me tourne, avec | les regards d’autrefois, |
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Vers celles qu’aujourd’hui | mon baiser importune, |
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Celle qui fut | ma Loreley, | ma fleur de lune. |
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Pendant le jour je puis | l’oublier, mais la nuit, |
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Très blonde, elle se lève | et son visage luit… |
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Et je me sens alors | moins forte, moins sereine… |
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Voici l’heure amoureuse | où chante la Sirène… |
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Ses yeux changeants et frais | sont le reflet de l’eau… |
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Quand je rêve, le passé me semble plus beau. |
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Quand je rêve, tout le | passé se transfigure… |
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Je la vois dénouant | sa froide chevelure. |
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Lorsque mon cœur est plein | de l’ardeur du couchant, |
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Je ne sais plus combien | son rire fut méchant. |
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Le croissant fend l’éther | ainsi qu’une carène… |
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Voici l’heure amoureuse | où chante la Sirène. |
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Lorsque l’ombre montante | emplit mon cœur lassé, |
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Je sens que nul bonheur | ne vaut l’amer passé, |
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Je sais combien sont faux | les baisers que tu donnes, |
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O chère ! mais je sais | que les larmes sont bonnes. |
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Le passé rare est un | trésor enseveli… |
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Parfois, je ne crains rien | au monde sauf l’oubli. |
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Les souvenirs sont des | grappes que l’on égrène. |
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Voici l’heure amoureuse | où chante la Sirène… |
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| mètre |
profil métrique : 6÷6
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