| VIVIANE |
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Une odeur fraîche, un bruit | de musique étouffée |
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Sous les feuilles, et c’est | Viviane la fée. |
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Elle imite, cachée | en un fouillis de fleurs, |
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Le rire suraigu | des oiseaux persifleurs. |
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Souveraine fantasque, | elle s’attarde et rôde |
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Dans la forêt, comme en | un palais d’émeraude. |
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L’eau qui miroite a la | couleur de son regard. |
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Elle se voile des | dentelles du brouillard. |
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Parfois, une langueur | monte de l’herbe et plane : |
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Les violettes ont | salué Viviane. |
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Sa robe a des lueurs | de perles et d’argent. |
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Son front est variable | et son cœur est changeant. |
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Son pouvoir féminin | s’insinue à la brune : |
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Elle devient | irrésistible | au clair de lune. |
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Des pâtres ont cru voir, | de leurs yeux ingénus, |
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Des serpents verts glisser | le long de ses bras nus. |
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A minuit, la plus belle | étoile la couronne ; |
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Parfois, elle est cruelle | et parfois elle est bonne. |
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Et Viviane est plus | puissante que le sort ; |
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Elle porte en ses mains | le sommeil et la mort. |
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Plus que l’espoir et plus | que le songe, elle est belle. |
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Les plus grands enchanteurs | sont des enfants près d’elle. |
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Dans ses bras, la mémoire | est un rêve aboli. |
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Son magique baiser | est plus froid que l’oubli. |
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Ses cheveux sont défaits | et le soleil les dore. |
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Chaque matin, elle est | plus blonde que l’aurore. |
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Ondoyante, elle sait | promettre et décevoir. |
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Vers le couchant, elle est | rousse comme le soir. |
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A l’heure vague où le | regret se dissimule, |
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Elle a les yeux lointains | et gris du crépuscule. |
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Lorsque le fil ambré | du croissant tremble et luit |
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Sur les chênes, elle est | brune comme la nuit. |
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Des rois ont partagé | son lit d’or et sa table, |
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Mais nul n’a jamais vu | sa face véritable. |
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Elle renaît, elle est | plus belle chaque jour. |
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Et ses illusions | trompent le simple amour. |
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Elle erre, comme un vent | d’avril, sous la ramée, |
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Et vous reconnaissez | en elle votre aimée. |
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Elle est celle qu’on ne | rencontre qu’une fois. |
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Écoutez… Nulle voix | n’est pareille à sa voix. |
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Elle approche, et ses doigts | effeuillent des corolles. |
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Vous tremblez… Vous avez | oublié les paroles… |
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Mais vous savez — le bois | merveilleux l’a chanté — |
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Qu’elle vous appartient | depuis l’éternité. |
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Elle a changé de nom, | de voix et de visage ; |
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Malgré tout, vous l’avez | reconnue au passage. |
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Elle réveille en vous | tous les anciens désirs. |
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A l’ombre de ses pas | brillent des souvenirs. |
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Vous l’avez pressentie | et vous l’avez rêvée |
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Longuement, et surtout | vous l’avez retrouvée. |
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Elle trame pour vous | des jardins et des ciels. |
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Et vous vous endormez | en ses bras éternels. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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