| SANS FLEURS À VOTRE FRONT… |
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Vous n’avez point voulu | m’écouter… Mais qu’importe ? |
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O vous dont le courroux | vertueux s’échauffa |
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Lorsque j’osai venir | frapper à votre porte, |
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Vous ne cueillerez point | les roses de Psappha. |
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Vous ne verrez jamais | les jardins et les berges |
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Où résonna l’accord | puissant de son paktis, |
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Et vous n’entendrez point | le chœur sacré des vierges, |
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Ni l’hymne d’Éranna | ni le sanglot d’Atthis. |
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Quant à moi, j’ai chanté… | Nul écho ne s’éveille |
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Dans vos maisons aux murs | chaudement endormis. |
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Je m’en vais sans colère | et sans haine, pareille |
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A ceux-là qui n’ont point | de parents ni d’amis. |
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Je ne suis point de ceux | que la foule renomme, |
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Mais de ceux qu’elle hait… | Car j’osai concevoir |
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Qu’une vierge amoureuse | est plus belle qu’un homme, |
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Et j’ai cherché des yeux | de femme au fond du soir. |
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O mes chants ! nous n’aurons | ni honte ni tristesse |
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De voir nous mépriser | ceux que nous méprisons… |
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Et ce n’est plus à la | foule que je m’adresse… |
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Je n’ai jamais compris | les lois ni les raisons… |
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Allons-nous-en, mes chants | dédaignés et moi-même… |
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Que nous importent ceux | qui n’ont point écouté ? |
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Allons vers le silence | et vers l’ombre que j’aime. |
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Et que l’oubli nous garde | en son éternité… |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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