| SUR LA PLACE PUBLIQUE |
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Les nuages flottants | déroulaient leur écharpe, |
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Dans le ciel pur, de la | couleur des fleurs de lin. |
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J’étais fervente et jeune | et j’avais une harpe… |
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Le monde se parait, | suave et féminin. |
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Gris d’écorce, verts d’eau, | violets d’amarante |
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Réjouissaient mes yeux | large ouverts… J’entendais |
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Rire en moi, comme au fond | d’un passé, l’âme errante |
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Et le cœur musical | des pâtres irlandais. |
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Un matin, j’ai suivi | des hommes et des femmes |
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Qui marchaient vers la ville | aux toits bleus… J’ai quitté |
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Pour les suivre les bois | pleins d’ombres et de flammes |
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Et j’ai porté ma harpe | à travers la cité. |
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Puis, j’ai chanté debout | sur la place publique |
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D’où montait une odeur | de poisson desséché, |
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Et, dans l’enivrement | de ma propre musique, |
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Je ne percevais point | la rumeur du marché. |
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Car je me souvenais | que les arbres très sages |
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M’avaient parlé, parmi | le silence des bois… |
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A mon entour sifflaient | les âpres marchandages |
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Mêlés aux quolibets | des compères sournois. |
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Dans la foule criant | son aigre convoitise, |
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Une femme me vit | et me tendit la main, |
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Et je crus un moment | qu’elle m’avait comprise, |
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Mais la femme aux bras nus | poursuivit son chemin. |
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Je chantais franchement, | — ainsi chantent les pâtres. — |
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Autour de moi, le bruit | de la ville cessait, |
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Et, comme le couchant | jetait ses lueurs d’âtres, |
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Je vis que j’étais seule | et que le jour baissait… |
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Je me mis à chanter | sans témoins, pour la joie |
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De chanter, comme on fait | lorsque l’amour vous fuit, |
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Lorsque l’espoir vous raille | et que l’oubli vous broie… |
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La harpe se brisa | sous mes mains, dans la nuit… |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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