| PAROLES À L’AMIE |
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Tu me comprends : je suis | un être médiocre, |
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Ni bon, ni très mauvais, | paisible, un peu sournois. |
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Je hais les lourds parfums | et les éclats de voix, |
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Et le gris m’est plus cher | que l’écarlate ou l’ocre. |
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J’aime le jour mourant | qui s’éteint par degrés, |
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Le feu, l’intimité | claustrale d’une chambre |
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b |
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Où les lampes, voilant | leurs transparences d’ambre. |
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Rougissent le vieux bronze | et bleuissent le grès. |
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Les yeux sur le tapis | plus lisse que le sable, |
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J’évoque indolemment | les rives aux pois d’or |
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Où la clarté des beaux | autrefois flotte encor… |
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Et cependant, je suis | une grande coupable. |
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Vois : j’ai l’âge où la vierge | abandonne sa main |
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A l’homme que | sa faiblesse cherche et redoute, |
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Et je n’ai point choisi | de compagnon de route, |
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Parce que tu parus | au tournant du chemin. |
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L’hyacinthe saignait | sur les rouges collines, |
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Tu rêvais et l’Érôs | marchait à ton côté… |
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Je suis femme, je n’ai | point droit à la beauté. |
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b |
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On m’avait condamnée | aux laideurs masculines. |
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Et j’eus l’inexcusable | audace de vouloir |
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Le sororal amour | fait de blancheurs légères, |
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Le pas furtif qui ne | meurtrit point les fougères |
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Et la voix douce qui | vient s’allier au soir. |
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a |
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On m’avait interdit | tes cheveux, tes prunelles, |
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Parce que tes cheveux | sont longs et pleins d’odeurs |
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Et parce que tes yeux | ont d’étranges ardeurs |
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Et se troublent ainsi | que les ondes rebelles. |
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On m’a montrée au doigt | en un geste irrité, |
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Parce que mon regard | cherchait ton regard tendre… |
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En nous voyant passer, | nul n’a voulu comprendre |
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Que je t’avais choisie | avec simplicité. |
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Considère la loi | vile que je transgresse |
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Et juge mon amour, | qui ne sait point le mal, |
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Aussi candide, aussi | nécessaire et fatal |
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Que le désir qui joint | l’amant à la maîtresse. |
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a |
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On n’a point lu combien | mon regard était clair |
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Sur le chemin où me | conduit ma destinée, |
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Et l’on a dit : « Quelle est | cette femme damnée |
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b |
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Que ronge sourdement | la flamme de l’enfer ? » |
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Laissons-les au souci | de leur morale impure, |
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Et songeons que l’aurore | a des blondeurs de miel, |
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b |
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Que le jour sans aigreur | et que la nuit sans fiel |
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b |
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Viennent, tels des amis | dont la bonté rassure… |
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Nous irons voir le clair | d’étoiles sur les monts… |
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a |
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Que nous importe, à nous, | le jugement des hommes ? |
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Et qu’avons-nous | à redouter, | puisque nous sommes |
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b |
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Pures devant la vie | et que nous nous aimons ?… |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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