| LES VENDEUSES DE FLEURS |
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Elles attendent, dans⎟ l’or bleu d’un réverbère, |
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Quand la nuit des cités⎟ tragiques délibère |
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Au pied d’un réverbère. |
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Elles attendent… Et,⎟ frissonnant de dégoût, |
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Les Fleurs, sous leurs doigts gris,⎟ leur haleine d’égout, |
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Ont blêmi de dégoût. |
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L’âpre fraternité⎟ de leurs petites haines |
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Épie en frémissant⎟ les Vendeuses obscènes |
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Que menacent leurs haines. |
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Les violettes ont⎟ une âme de venin… |
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Les lilas, affectant⎟ un sourire bénin, |
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Composent leur venin. |
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Les Vendeuses, mâchant⎟ des relents de rogommes, |
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Roulent leurs yeux pareils⎟ aux yeux rouges des hommes, |
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Où luisent les rogommes. |
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Maléfiques, les Fleurs⎟ distillent l’opium |
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Et le haschisch de leurs⎟ parfums… Le simple rhum |
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S’aiguise d’opium. |
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Les Fleurs font miroiter⎟ leurs gloires orgiaques |
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Dans la boue, et font rire,⎟ au creux sombre des flaques, |
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Les rêves orgiaques. |
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Les Fleurs ont recueilli⎟ les miasmes du Sud. |
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Leur mémoire, profonde⎟ ainsi qu’un noir Talmud, |
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Sait les poisons du Sud. |
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Les Vendeuses, avec⎟ des rires d’hystériques, |
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Jettent, en éructant⎟ leurs impudents cantiques, |
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Des appels d’hystériques. |
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Et leur bave sanglante⎟ a souillé le trottoir… |
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Les Vendeuses, avec⎟ des clameurs d’abattoir, |
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Roulent sur le trottoir. |
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