LES SUCCUBES DISENT… |
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Quittons la léthargie⎟ heureuse des maisons, |
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Le carmin des rosiers⎟ et le parfum des pommes |
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Et les vergers où meurt⎟ l’ondoiement des saisons, |
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Car nous ne sommes plus⎟ de la race des hommes. |
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5 |
Nous irons sous les ifs⎟ où s’attarde la nuit, |
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Où le souffle des Morts⎟ vole, comme une flamme. |
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Nous cueillerons les fleurs⎟ qui se fanent sans fruit, |
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Et les âcres printemps⎟ nous mordront jusqu’à l’âme. |
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Viens : nous écouterons,⎟ dans un silence amer, |
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Parmi les chuchotis⎟ du vêpre à l’aile brune, |
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Le rire de la Lune⎟ éprise de la Mer, |
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Le sanglot de la Mer⎟ éprise de la Lune. |
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Tes cheveux livreront⎟ leurs éclairs bleus et roux |
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Au râle impérieux⎟ qui sourd de la tourmente, |
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Mais l’horreur d’être ne⎟ ploiera point nos genoux. |
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Dans nos yeux, le regard⎟ des Succubes fermente. |
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Les hommes ne verront⎟ nos ombres sur leurs seuils |
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Qu’aux heures où, mêlant⎟ l’ardeur de nos deux haines, |
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Nous serons les Banshees⎟ qui présagent les deuils, |
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20 |
Et les Jettatori⎟ des naissances prochaines. |
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Nos corps insexués⎟ s’uniront dans l’effort |
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Des soupirs, et les pleurs⎟ brûleront nos prunelles. |
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Nous considérerons⎟ la splendeur de la Mort |
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Et la stérilité⎟ des choses éternelles. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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