| LES SUCCUBES DISENT… |
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Quittons la léthargie | heureuse des maisons, |
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Le carmin des rosiers | et le parfum des pommes |
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Et les vergers où meurt | l’ondoiement des saisons, |
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Car nous ne sommes plus | de la race des hommes. |
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Nous irons sous les ifs | où s’attarde la nuit, |
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Où le souffle des Morts | vole, comme une flamme. |
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Nous cueillerons les fleurs | qui se fanent sans fruit, |
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Et les âcres printemps | nous mordront jusqu’à l’âme. |
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Viens : nous écouterons, | dans un silence amer, |
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Parmi les chuchotis | du vêpre à l’aile brune, |
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Le rire de la Lune | éprise de la Mer, |
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Le sanglot de la Mer | éprise de la Lune. |
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Tes cheveux livreront | leurs éclairs bleus et roux |
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Au râle impérieux | qui sourd de la tourmente, |
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Mais l’horreur d’être ne | ploiera point nos genoux. |
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Dans nos yeux, le regard | des Succubes fermente. |
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Les hommes ne verront | nos ombres sur leurs seuils |
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Qu’aux heures où, mêlant | l’ardeur de nos deux haines, |
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Nous serons les Banshees | qui présagent les deuils, |
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Et les Jettatori | des naissances prochaines. |
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Nos corps insexués | s’uniront dans l’effort |
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Des soupirs, et les pleurs | brûleront nos prunelles. |
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Nous considérerons | la splendeur de la Mort |
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Et la stérilité | des choses éternelles. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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