| À UNE FEMME |
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Tendre à qui te lapide et mortelle à qui t’aime, |
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Faisant de l’attitude un frisson de poème, |
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Ô Femme dont la grâce enfantine et suprême |
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Triomphe dans la fange et les pleurs et le sang, |
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Tu n’aimes que la main qui meurtrit ta faiblesse, |
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La parole qui trompe et le baiser qui blesse, |
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L’antique préjugé qui meurt avec noblesse |
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Et le désir d’un jour qui sourit en passant. |
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Férocité passive, âme légère et douce, |
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Pour t’attirer, il faut que le geste repousse : |
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Ta chair inerte appelle, en râlant, la secousse |
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Et l’effort sans beauté du mâle triomphant. |
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Esclave du hasard, des choses et de l’heure, |
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Être ondoyant, en qui rien de vrai ne demeure, |
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Tu n’accueilles jamais la passion qui pleure |
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Ni l’amour qui languit sous ton regard d’enfant. |
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Le baume du banal et le fard du factice, |
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L’absurdité des lois, la vanité du vice |
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Et l’amant dont l’orgueil contente ton caprice, |
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Suffisent à ton cœur sans rêve et sans espoir. |
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Jamais tu ne t’éprends de la grâce d’un songe, |
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D’un reflet dont le charme expirant se prolonge, |
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D’un écho dans lequel le souvenir se plonge, |
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Jamais tu ne pâlis à l’approche du soir. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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