À UNE FEMME |
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Tendre à qui te lapide⎟ et mortelle à qui t’aime, |
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Faisant de l’attitude⎟ un frisson de poème, |
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Ô Femme dont la grâce⎟ enfantine et suprême |
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Triomphe dans la fange⎟ et les pleurs et le sang, |
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Tu n’aimes que la main⎟ qui meurtrit ta faiblesse, |
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La parole qui trompe⎟ et le baiser qui blesse, |
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L’antique préjugé⎟ qui meurt avec noblesse |
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Et le désir d’un jour⎟ qui sourit en passant. |
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Férocité passive,⎟ âme légère et douce, |
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Pour t’attirer, il faut⎟ que le geste repousse : |
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Ta chair inerte appelle,⎟ en râlant, la secousse |
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Et l’effort sans beauté⎟ du mâle triomphant. |
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Esclave du hasard,⎟ des choses et de l’heure, |
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Être ondoyant, en qui⎟ rien de vrai ne demeure, |
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Tu n’accueilles jamais⎟ la passion qui pleure |
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Ni l’amour qui languit⎟ sous ton regard d’enfant. |
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Le baume du banal⎟ et le fard du factice, |
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L’absurdité des lois,⎟ la vanité du vice |
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Et l’amant dont l’orgueil⎟ contente ton caprice, |
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Suffisent à ton cœur⎟ sans rêve et sans espoir. |
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Jamais tu ne t’éprends⎟ de la grâce d’un songe, |
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D’un reflet dont le charme⎟ expirant se prolonge, |
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D’un écho dans lequel⎟ le souvenir se plonge, |
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Jamais tu ne pâlis⎟ à l’approche du soir. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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