| L’AUTOMNE |
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L’automne s’exaspère⎟ ainsi qu’une Bacchante, |
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Folle du sang des fruits⎟ et du sang des baisers |
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Et dont on voit frémir⎟ les seins inapaisés… |
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L’Automne s’assombrit⎟ ainsi qu’une Bacchante |
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Au sortir des festins⎟ empourprés. Elle chante |
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La moite lassitude⎟ et l’oubli des baisers. |
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Les yeux à demi-morts,⎟ l’Automne se réveille |
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Dans le défaillement⎟ des clartés et des fleurs, |
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Et le soir appauvrit⎟ le faste des couleurs. |
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Les yeux à demi-morts,⎟ l’Automne se réveille : |
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Ses membres sont meurtris⎟ et son âme est pareille |
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Aux coupes sans ivresse⎟ où s’effeuillent les fleurs. |
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Ayant bu l’amertume⎟ et la haine de vivre |
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Dans le flot triomphal⎟ des vignes de l’été, |
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Elle a connu le goût⎟ de la satiété. |
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L’éternelle amertume⎟ et la haine de vivre |
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Corrompent le festin⎟ où le monde s’enivre, |
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Étendu sur le lit⎟ de roses de l’été. |
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L’Automne, ouvrant ses mains⎟ d’appel et de faiblesse, |
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Se meurt du souvenir⎟ accablant de l’amour, |
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Et n’ose en espérer⎟ l’impossible retour. |
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Sa chair de volupté,⎟ de langueur, de faiblesse, |
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Implore le venin⎟ de la bouche qui blesse |
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Et qui sait recueillir⎟ les sanglots de l’amour. |
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Le cœur à demi-mort,⎟ l’Automne se réveille |
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Et contemple l’amour⎟ à travers le passé. |
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Le feu vacille au fond⎟ de son regard lassé. |
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Le cœur à demi-mort,⎟ l’Automne se réveille : |
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La vigne se dessèche⎟ et périt sur la treille… |
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Dans le lointain pâlit⎟ la rive du passé. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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