BACCHANTE TRISTE |
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Le jour ne perce plus│ de flèches arrogantes |
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Les bois pleins d’ombre tiède│ et de rayons enfuis, |
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Et c’est l’heure troublée│ où dansent les Bacchantes |
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Parmi l’accablement│ des rythmes alanguis. |
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Leurs cheveux emmêlés│ pleurent le sang des vignes, |
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Leurs pieds vifs sont légers│ comme l’aile des vents, |
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Et le rose des chairs,│ la souplesse des lignes |
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Remplissent ta forêt│ de sourires mouvants. |
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La plus jeune a des chants│ qui ressemblent au râle : |
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Sa gorge d’amoureuse│ est lourde de sanglots. |
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Elle n’est point pareille│ aux autres, — elle est pâle, |
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Son front a l’amertume│ et l’orage des flots. |
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Elle est ivre à demi,│ mais son ivresse est triste, |
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Sans éblouissements│ de rêves amoureux : |
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Le vin de pourpre et d’or,│ où le soleil persiste, |
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Le vin des vieux chanteurs│ lui laisse un goût fiévreux. |
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Tout en elle est lassé│ des fausses allégresses. |
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Le sel mordant des pleurs,│ qui désole et meurtrit, |
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Vient corrompre la flamme│ et le miel des caresses : |
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Aux festins, elle seule│ est sombre quand on rit. |
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Car elle se souvient│ des baisers qu’on oublie, |
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Elle n’apprendra pas│ le désir sans douleurs, |
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Celle qui voit toujours│ avec mélancolie |
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Au fond des soirs d’orgie│ agoniser les fleurs. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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