| BACCHANTE TRISTE |
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Le jour ne perce plus | de flèches arrogantes |
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Les bois pleins d’ombre tiède | et de rayons enfuis, |
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Et c’est l’heure troublée | où dansent les Bacchantes |
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Parmi l’accablement | des rythmes alanguis. |
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Leurs cheveux emmêlés | pleurent le sang des vignes, |
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Leurs pieds vifs sont légers | comme l’aile des vents, |
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Et le rose des chairs, | la souplesse des lignes |
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Remplissent ta forêt | de sourires mouvants. |
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La plus jeune a des chants | qui ressemblent au râle : |
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Sa gorge d’amoureuse | est lourde de sanglots. |
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Elle n’est point pareille | aux autres, — elle est pâle, |
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Son front a l’amertume | et l’orage des flots. |
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Elle est ivre à demi, | mais son ivresse est triste, |
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Sans éblouissements | de rêves amoureux : |
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Le vin de pourpre et d’or, | où le soleil persiste, |
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Le vin des vieux chanteurs | lui laisse un goût fiévreux. |
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Tout en elle est lassé | des fausses allégresses. |
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Le sel mordant des pleurs, | qui désole et meurtrit, |
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Vient corrompre la flamme | et le miel des caresses : |
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Aux festins, elle seule | est sombre quand on rit. |
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Car elle se souvient | des baisers qu’on oublie, |
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Elle n’apprendra pas | le désir sans douleurs, |
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Celle qui voit toujours | avec mélancolie |
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Au fond des soirs d’orgie | agoniser les fleurs. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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