| LES DESTINÉES |
| ŒUVRES POSTHUMES |
| POÈMES PHILOSOPHIQUES |
| Les Destinées |
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Depuis le premier jour | de la création, |
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Les pieds lourds et puissants | de chaque Destinée |
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Pesaient sur chaque tête | et sur toute action. |
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Chaque front se courbait | et traçait sa journée, |
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Comme le front d'un bœuf | creuse un sillon profond |
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Sans dépasser la pierre | où sa ligne est bornée. |
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Ces froides déités | liaient le joug de plomb |
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Sur le crâne et les yeux | des hommes leurs esclaves, |
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Tous errants, sans étoile, | en un désert sans fond ; |
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Levant avec effort | leurs pieds chargés d'entraves, |
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Suivant le doigt d'airain | dans le cercle fatal, |
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Le doigt des Volontés | inflexibles et graves. |
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Tristes divinités | du monde oriental, |
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Femmes au voile blanc, | immuables statues, |
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Elles nous écrasaient | de leur poids colossal. |
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Comme un vol de vautours | sur le sol abattues, |
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Dans un ordre éternel, | toujours en nombre égal |
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Aux têtes des mortels | sur la terre épandues, |
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Elles avaient posé | leur ongle sans pitié |
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Sur les cheveux dressés | des races éperdues, |
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Traînant la femme en pleurs | et l'homme humilié. |
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Un soir, il arriva | que l'antique planète |
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Secoua sa poussière. | ― Il se fit un grand cri : |
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« Le Sauveur est venu, | voici le jeune athlète ; » |
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« Il a le front sanglant | et le côté meurtri, |
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Mais la Fatalité | meurt au pied du Prophète ; |
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La Croix monte et s'étend | sur nous comme un abri ! » |
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Avant l'heure où, jadis, | ces choses arrivèrent, |
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Tout homme était courbé, | le front pâle et flétri ; |
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Quand ce cri fut jeté, | tous ils se relevèrent. |
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Détachant les nœuds lourds | du joug de plomb du Sort, |
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Toutes les nations | à la fois s'écrièrent : |
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« Ô Seigneur ! est-il vrai ? | le Destin est-il mort ? » |
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Et l'on vit remonter | vers le ciel, par volées, |
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Les filles du Destin, | ouvrant avec effort |
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Leurs ongles qui pressaient | nos races désolées ; |
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Sous leur robe aux longs plis | voilant leurs pieds d'airain, |
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Leur main inexorable | et leur face inflexible ; |
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Montant avec lenteur | en innombrable essaim, |
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D'un vol inaperçu, | sans ailes, insensible, |
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Comme apparaît au soir, | vers l'horizon lointain, |
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D'un nuage orageux | l'ascension paisible. |
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― Un soupir de bonheur | sortit du cœur humain ; |
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La terre frissonna | dans son orbite immense, |
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Comme un cheval frémit | délivré de son frein. |
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Tous les astres émus | restèrent en silence, |
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Attendant avec l'Homme, | en la même stupeur, |
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Le suprême décret | de la Toute-Puissance, |
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Quand ces filles du Ciel, | retournant au Seigneur, |
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Comme ayant retrouvé | leurs régions natales, |
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Autour de Jéhovah | se rangèrent en chœur, |
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D'un mouvement pareil | levant leurs mains fatales, |
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Puis chantant d'une voix | leur hymne de douleur, |
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Et baissant à la fois | leurs fronts calmes et pâles : |
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« Nous venons demander | la Loi de l'avenir. |
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Nous sommes, ô Seigneur, | les froides Destinées |
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Dont l'antique pouvoir | ne devait point faillir. » |
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« Nous roulions sous nos doigts | les jours et les années : |
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Devons-nous vivre encore | ou devons-nous finir, |
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Des Puissances du ciel, | nous, les fortes aînées ? |
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« Vous détruisez d'un coup | le grand piège du Sort |
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Où tombaient tour à tour | les races consternées. |
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Faut-il combler la fosse | et briser le ressort ? |
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« Ne mènerons-nous plus | ce troupeau faible et morne, |
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Ces hommes d'un moment, | ces condamnés à mort, |
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Jusqu'au bout du chemin | dont nous posions la borne ? |
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« Le moule de la vie | était creusé par nous. |
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Toutes les passions | y répandaient leur lave, |
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Et les événements | venaient s'y fondre tous. |
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« Sur les tables d'airain | où notre loi se grave, |
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Vous effacez le nom | de la FATALITÉ, |
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Vous déliez les pieds | de l'homme notre esclave. |
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« Qui va porter le poids | dont s'est épouvanté |
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Tout ce qui fut créé ? | ce poids sur la pensée, |
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Dont le nom est en bas : | RESPONSABILITÉ ? » |
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Il se fit un silence, | et la terre affaissée |
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S'arrêta comme fait | la barque sans rameurs |
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Sur les flots orageux, | dans la nuit balancée. |
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Une voix descendit, | venant de ces hauteurs |
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Où s'engendrent, sans fin, | les mondes dans l'espace ; |
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Cette voix de la terre | emplit les profondeurs : |
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« Retournez en mon nom. | Reines, je suis la Grâce. |
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L'homme sera toujours | un nageur incertain |
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Dans les ondes du temps | qui se mesure et passe. |
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« Vous toucherez son front, | ô filles du Destin ! |
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Son bras ouvrira l'eau, | qu'elle soit haute ou basse, |
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Voulant trouver sa place | et deviner sa fin. |
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« Il sera plus heureux, | se croyant maître et libre, |
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En luttant contre vous | dans un combat mauvais |
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Où moi seule, d'en haut, | je tiendrai l'équilibre. |
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« De moi naîtra son souffle | et sa force à jamais. |
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Son mérite est le mien, | sa loi perpétuelle : |
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Faire ce que je veux | pour venir OÙ JE SAIS. » |
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a |
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| ―――――― |
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Et le chœur descendit | vers sa proie éternelle |
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Afin d'y ressaisir | sa domination |
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Sur la race timide, | incomplète et rebelle. |
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On entendit venir | la sombre Légion |
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Et retomber les pieds | des femmes inflexibles, |
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Comme sur nos caveaux | tombe un cercueil de plomb. |
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Chacune prit chaque homme | en ses mains invisibles ; |
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Mais, plus forte à présent | dans ce sombre duel, |
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b |
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Notre âme en deuil combat | ces Esprits impassibles. |
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a |
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Nous soulevons parfois | leur doigt faux et cruel. |
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b |
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La volonté transporte | à des hauteurs sublimes |
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Notre front éclairé | par un rayon du ciel. |
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b |
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Cependant sur nos caps, | sur nos rocs, sur nos cimes, |
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Leur doigt rude et fatal | se pose devant nous, |
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Et, d'un coup, nous renverse | au fond des noirs abîmes. |
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c |
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Oh ! dans quel désespoir | nous sommes encor tous ! |
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Vous avez élargi | le COLLIER qui nous lie, |
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b |
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Mais qui donc tient la chaîne ? | — Ah ! Dieu Juste, est-ce vous ? |
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Arbitre libre et fier | des actes de sa vie, |
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b |
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Si notre cœur s'entr'ouvre | au parfum des vertus, |
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S'il s'embrase à l'amour, | s'il s'élève au génie, |
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b |
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Que l'ombre des Destins, | Seigneur, n'oppose plus |
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c |
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A nos belles ardeurs | une immuable entrave, |
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a |
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A nos efforts sans fin | des coups inattendus ! |
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c |
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Ô sujet d'épouvante | à troubler le plus brave ! |
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a |
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Question sans réponse | où vos saints se sont tus ! |
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b |
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Ô mystère ! ô tourment | de l'âme forte et grave ! |
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a |
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Notre mot éternel | est-il : C'ÉTAIT ÉCRIT ? |
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b |
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— SUR LE LIVRE DE DIEU, | dit l'Orient esclave ; |
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a |
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Et l'Occident répond : | SUR LE LIVRE DU CHRIST. |
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b |
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Écrit au Maine-Giraud (Charente),
27 août 1849.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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