LIVRE MODERNE |
Le Bal |
Poème |
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La harpe tremble encore│et la flûte soupire, |
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Car la valse bondit│dans son sphérique empire, |
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Des couples passagers│éblouissent les yeux, |
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Volent entrelacés│en cercles gracieux, |
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Suspendent des repos│balancés en mesure, |
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Aux reflets d'une glace│admirent leur parure, |
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Repartent ; puis, troublés│par leur groupe riant, |
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Dans leurs tours moins adroits│se heurtent en criant. |
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La danseuse, enivrée│aux transports de la fête, |
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Sème et foule en passant│les bouquets de sa tête, |
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Au bras qui la soutient│se livre, et, pâlissant, |
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Tourne, les yeux baissés│sur un sein frémissant. |
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Dansez, et couronnez│de fleurs vos fronts d'albâtre |
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Liez au blanc muguet│l'hyacinthe bleuâtre. |
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Et que vos pas moelleux,│délices d'un amant, |
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Sur le chêne poli│glissent légèrement ; |
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Dansez, car dès demain│vos mères exigeantes |
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A vos jeunes travaux│vous diront négligentes ; |
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L'aiguille détestée│aura fui de vos doigts, |
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Ou, de la mélodie│interrompant les lois, |
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Sur l'instrument mobile,│harmonieux ivoire, |
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Vos mains auront perdu│la touche blanche et noire ; |
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Demain, sous l'humble habit│du jour laborieux, |
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Un livre, sans plaisir,│fatiguera vos yeux… |
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Ils chercheront en vain,│sur la feuille indocile, |
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De ses simples discours│le sens clair et facile ; |
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Loin du papier noirci,│votre esprit égaré, |
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Partant, seul et léger,│vers le bal adoré, |
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Laissera de vos yeux│l'indécise prunelle |
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Recommencer vingt fois│une page éternelle. |
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Prolongez, s'il se peut,│oh ! prolongez la nuit, |
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Qui d'un pas diligent│plus que vos pas s'enfuit ! |
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Le signal est donné,│l'archet frémit encore : |
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Élancez-vous,│liez ces pas nouveaux |
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Que l'Anglais inventa,│nœuds chers à Terpsichore, |
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Qui d'une molle chaîne│imitent les anneaux. |
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Dansez, un soir encore│usez de votre vie : |
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L'étincelante nuit│d'un long jour est suivie ; |
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A l'orchestre brillant│le silence fatal |
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Succède, et les dégoûts│aux doux propos du bal. |
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Ah ! reculez le jour│où, surveillantes mères, |
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Vous saurez du berceau│les angoisses amères : |
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Car, dès que de l'enfant│le cri s'est élevé, |
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Adieu, plaisir, long voile│à demi relevé, |
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Et parure éclatante,│et beaux joyaux des fêtes, |
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Et le soir, en passant,│les riantes conquêtes |
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Sous les ormes, le soir,│aux heures de l'amour, |
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Quand les feux suspendus│ont rallumé le jour. |
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Mais, aux yeux maternels,│les veilles inquiètes |
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Ne manquèrent jamais,│ni les peines muettes |
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Que dédaigne l'époux,│que l'enfant méconnaît, |
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Et dont le souvenir│dans les songes renaît. |
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Ainsi, toute au berceau│qui la tient asservie, |
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La mère avec ses pleurs│voit s'écouler sa vie. |
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Rappelez les plaisirs,│ils fuiront votre voix, |
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Et leurs chaînes de fleurs│se rompront sous vos doigts. |
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Dansez : un jour, hélas !│ô reines éphémères ! |
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De votre jeune empire│auront fui les chimères. |
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Rien n'occupera plus│vos cœurs désenchantés, |
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Que des rêves d'amour│bien vite épouvantés, |
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Et le regret lointain│de ces fraîches années |
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Qu'un souffle a fait mourir,│en moins de temps fanées |
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Que la rose et l'œillet,│l'honneur de votre front ; |
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Et du temps indompté│lorsque viendra l'affront, |
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Quelles seront alors│vos tardives alarmes ? |
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Un teint, déjà flétri,│pâlira sous les larmes, |
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Les larmes à présent,│doux trésors des amours, |
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Les larmes, contre l'âge,│inutile secours : |
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Car les ans maladifs,│avec un doigt de glace, |
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Des chagrins dans vos cœurs│auront marqué la place, |
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La morose vieillesse…│Ô légères beautés ! |
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Dansez, multipliez│vos pas précipités, |
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Et dans les blanches mains│les mains entrelacées, |
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Et les regards de feu,│les guirlandes froissées, |
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Et le rire éclatant,│cri des joyeux loisirs, |
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Et que la salle au loin│tremble de vos plaisirs. |
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Paris,
1818.
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