| LIVRE MODERNE |
| Dolorida |
| Poème |
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Yo amo mas a tu amor que a tu vida.
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Proverbe espagnol.
J'aime mieux ton amour que ta vie.
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Est-ce la Volupté | qui, pour ses doux mystères, |
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a |
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Furtive, a rallumé | ces lampes solitaires ? |
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a |
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La gaze et le cristal | sont leur pâle prison. |
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b |
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Aux souffles purs d'un soir | de l'ardente saison |
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b |
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S'ouvre sur le balcon | la moresque fenêtre ; |
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a |
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Une aurore imprévue | à minuit semble naître, |
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a |
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Quand la lune apparaît, | quand ses gerbes d'argent |
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b |
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Font pâlir les lueurs | du feu rose et changeant ; |
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b |
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Les deux clartés à l'œil | offrent partout leurs pièges ; |
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a |
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Caressent mollement | le velours bleu des sièges, |
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a |
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La soyeuse ottomane | où le livre est encor, |
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b |
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La pendule mobile | entre deux vases d'or, |
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b |
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La Madone d'argent, | sous deux roses cachée, |
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a |
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Et sur un lit d'azur | une beauté couchée. |
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a |
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Oh ! jamais dans Madrid | un noble cavalier |
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b |
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Ne verra tant de grâce | à plus d'art s'allier ; |
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b |
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Jamais pour plus d'attraits, | lorsque la nuit commence, |
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N'a frémi la guitare | et langui la romance ; |
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a |
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Jamais dans nulle église | on ne vit plus beaux yeux |
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Des grains du chapelet | se tourner vers les cieux ; |
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b |
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Sur les mille degrés | du vaste amphithéâtre |
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a |
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On n'admira jamais | plus belles mains d'albâtre |
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a |
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Sous la mantille noire | et ses paillettes d'or, |
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b |
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Applaudissant, de loin, | l'adroit toréador. |
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b |
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Mais, ô vous qu'en secret | nulle œillade attentive |
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a |
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Dans ses rayons brillants | ne chercha pour captive, |
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a |
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Jeune foule d'amants. | Espagnols à l'œil noir, |
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b |
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Si sous la perle et l'or | vous l'adoriez le soir, |
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b |
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Qui de vous ne voudrait | (dût la dague andalouse |
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a |
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Le frapper au retour | de sa pointe jalouse) |
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a |
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Prosterner ses baisers | sur ces pieds découverts, |
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b |
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Ce col, ce sein d'albâtre, | à l'air nocturne ouverts, |
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b |
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Et ces longs cheveux noirs | tombant sur son épaule, |
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a |
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Comme tombe à ses pieds | le vêtement du saule ? |
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a |
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| 35 |
Dolorida n'a plus | que ce voile incertain, |
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b |
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Le premier que revêt | le pudique matin |
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b |
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Et le dernier rempart | que, dans sa nuit folâtre, |
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a |
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L'amour ose enlever | d'une main idolâtre. |
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a |
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Ses bras nus à sa tête | offrent un mol appui. |
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b |
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Mais ses yeux sont ouverts, | et bien du temps a fui |
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b |
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Depuis que, sur l'émail, | dans ses douze demeures, |
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a |
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Ils suivent ce compas | qui tourne avec les heures. |
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Que fait-il donc, celui | que sa douleur attend ? |
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b |
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Sans doute il n'aime pas, | celui qu'elle aime tant. |
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b |
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A peine chaque jour | l'épouse délaissée |
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a |
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Voit un baiser distrait | sur sa lèvre empressée |
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a |
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Tomber seul, sans l'amour ; | son amour cependant |
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S'accroît par les dédains | et souffre plus ardent. |
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b |
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Près d'un constant époux, | peut-être, ô jeune femme ! |
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a |
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Quelque infidèle espoir | eût égaré ton âme ; |
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a |
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Car l'amour d'une femme | est semblable à l'enfant |
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b |
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Qui, las de ses jouets, | les brise triomphant, |
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b |
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Foule d'un pied volage | une rose immobile, |
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a |
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Et suit l'insecte ailé | qui fuit sa main débile. |
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a |
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Pourquoi Dolorida, | seule en ce grand palais |
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b |
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Où l'on n'entend, ce soir, | ni le pied des valets, |
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b |
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Ni, dans la galerie | et les corridors tristes, |
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a |
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Les enfantines voix | des vives caméristes ? |
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a |
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Trois heures cependant | ont lentement sonné ; |
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b |
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La voix du temps est triste | au cœur abandonné ; |
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b |
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Ses coups y réveillaient | la douleur de l'absence, |
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a |
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Et la lampe luttait ; | sa flamme sans puissance |
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a |
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Décroissait inégale, | et semblait un mourant |
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b |
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Qui sur la vie encor | jette un regard errant. |
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b |
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A ses yeux fatigués | tout se montre plus sombre, |
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a |
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Le crucifix penché | semble agiter son ombre ; |
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a |
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Un grand froid la saisit ; | mais les fortes douleurs |
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b |
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Ignorent les sanglots, | les soupirs et les pleurs : |
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b |
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Elle reste immobile, | et, sous un air paisible, |
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a |
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Mord, d'une dent jalouse, | une main insensible. |
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a |
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Que le silence est long ! | Mais on entend des pas ! |
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b |
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La porte s'ouvre, il entre : | elle ne tremble pas ! |
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b |
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Elle ne tremble pas, | à sa pâle figure |
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a |
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Qui de quelque malheur | semble traîner l'augure ; |
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a |
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Elle voit sans effroi | son jeune époux, si beau, |
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b |
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Marcher jusqu'à son lit | comme on marche au tombeau. |
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b |
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Sous les plis du manteau | se courbe sa faiblesse ; |
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a |
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Même sa longue épée | est un poids qui le blesse. |
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a |
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Tombé sur ses genoux, | il parle à demi-voix : |
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b |
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« Je viens te dire adieu ; | je me meurs, tu le vois, |
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b |
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Dolorida, je meurs ! | une flamme inconnue, |
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a |
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Errante, est dans mon sang | jusqu'au cœur parvenue, |
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a |
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Mes pieds sont froids et lourds, | mon œil est obscurci ; |
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b |
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Je suis tombé trois fois | en revenant ici. |
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b |
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Mais je voulais te voir ; | mais, quand l'ardente fièvre |
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a |
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Par des frissons brûlants | a fait trembler ma lèvre, |
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a |
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J'ai dit : « Je vais mourir ; | que la fin de mes jours |
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b |
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« Lui fasse au moins savoir | qu'absent j'aimais toujours. » |
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b |
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Alors je suis parti, | ne demandant qu'une heure |
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a |
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Et qu'un peu de soutien | pour trouver ta demeure. |
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a |
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Je me sens plus vivant | à genoux devant toi. |
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b |
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― Pourquoi mourir ici, | quand vous viviez sans moi ? |
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b |
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― Ô cœur inexorable ! | oui, tu fus offensée ! |
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a |
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Mais écoute mon souffle, | et sens ma main glacée ; |
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a |
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Viens toucher sur mon front | cette froide sueur ; |
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b |
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Du trépas dans mes yeux | vois la terne lueur. |
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b |
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Donne, oh ! donne une main ; | dis mon nom. Fais entendre |
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a |
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Quelque mot consolant, | s'il ne peut être tendre. |
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a |
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Des jours qui m'étaient dus | je n'ai pas la moitié ; |
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b |
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Laisse en aller mon âme | en rêvant ta pitié ! |
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b |
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Hélas ! devant la mort | montre un peu d'indulgence ! |
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a |
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― La mort n'est que la mort | et n'est pas la vengeance. |
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a |
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― Ô dieux ! si jeune encor ! | tout son cœur endurci ! |
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b |
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Qu'il t'a fallu souffrir | pour devenir ainsi ! |
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b |
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Tout mon crime est empreint | au fond de ton langage, |
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a |
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Faible amie, et ta force | horrible est mon ouvrage. |
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a |
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Mais viens, écoute-moi, | viens, je mérite et veux |
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Que ton âme apaisée | entende mes aveux. |
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b |
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Je jure, et tu le vois, | en expirant, ma bouche |
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a |
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Jure devant ce christ | qui domine ta couche, |
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a |
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Et, si par leur faiblesse | ils n'étaient pas liés, |
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b |
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Je lèverais mes bras | jusqu'au sang de ses pieds ; |
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b |
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Je jure que jamais | mon amour égarée |
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a |
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N'oublia loin de toi | ton image adorée ; |
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a |
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L'infidélité même | était pleine de toi, |
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b |
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Je te voyais partout | entre ma faute et moi, |
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b |
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Et sur un autre cœur | mon cœur rêvait tes charmes, |
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a |
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Plus touchants par mon crime | et plus beaux par tes larmes. |
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a |
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Séduit par ces plaisirs | qui durent peu de temps, |
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b |
| 120 |
Je fus bien criminel ; | mais, hélas ! j'ai vingt ans. |
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b |
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― T'a-t-elle vu pâlir | ce soir dans tes souffrances ? |
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a |
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― J'ai vu son désespoir | passer tes espérances. |
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a |
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Oui, sois heureuse, elle a | sa part dans nos douleurs ; |
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b |
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Quand j'ai crié ton nom, | elle a versé des pleurs ; |
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b |
| 125 |
Car je ne sais quel mal | circule dans mes veines ; |
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a |
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Mais je t'invoquais seule | avec des plaintes vaines. |
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a |
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J'ai cru d'abord mourir | et n'avoir pas le temps |
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b |
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D'appeler ton pardon | sur mes derniers instants. |
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b |
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Oh ! parle ; mon cœur fuit ; | quitte ce dur langage ; |
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a |
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Qu'un regard… Mais quel est | ce blanchâtre breuvage |
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a |
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Que tu bois à longs traits | et d'un air insensé ? |
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b |
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― Le reste du poison | qu'hier je t'ai versé. » |
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b |
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Écrit en
1823,
dans les Pyrénées.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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