| Les Sauvageons |
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Ce sont trois vieilles sœurs, | trois vénérables fées. |
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D’antiques nénuphars | grotesquement coiffées. |
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En tuniques d’argent, | hélas ! pleines de trous, |
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Elles hantent encor | la forêt de Jailloux. |
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Lorsque le vent du soir | pleure comme une harpe, |
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D’aucuns ont aperçu | le bout de leur écharpe, |
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Et c’est avec leurs yeux, | doucement étonnés, |
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Leurs yeux naïfs, pareils | à ceux des nouveau-nés. |
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Tout ce qu’on entrevoit | des féeriques royaumes. |
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Elles ont cousiné | jadis avec les gnomes ; |
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Elles datent du temps | où l’on dansait en rond, |
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Dans la clairière, autour | du petit Obéron, |
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Où Miranda montrait, | aux cloches de matines, |
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Son gracieux visage | entre les églantines, |
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Où Merlin l’enchanteur, | las d’avoir tant lutté, |
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Par l’amour à la fin | s’endormait enchanté. |
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Le bois est leur asile… | Elles n’en sortent guère, |
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Car l’homme, toujours lâche | et fou, leur fait la guerre, |
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Et le maître, au doux front | couronné de jasmin, |
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Le maître n’est plus là | pour leur tendre la main. |
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On dit que leurs regards | souilleraient l’innocence, |
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Que le diable autrefois | leur a donné naissance, |
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Près de la mer qui brille, | au pays des ajoncs, |
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Et tous les gens d’ici | les nomment Sauvageons. |
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Tant que le dur soleil | illumine la terre, |
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Elles restent ainsi | dans ce bois solitaire, |
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Le front dans les genoux, | n’osant même parler, |
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Comme la mère en deuil | qu’on ne peut consoler. |
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Mais quand la nuit | aux calmes yeux, | la nuit clémente, |
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Sur les collines d’or | jette un pan de sa mante |
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Et berce doucement | l’univers endormi, |
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À cette heure où déjà | se mêlent à demi |
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La rivière et les bois, | les prés et les fontaines, |
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Dans cette paix auguste | où des formes lointaines |
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Semblent en s’effleurant | échanger un secret, |
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Quelle sérénité | tombe de la forêt ! |
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Comme elle se fait douce | et tendre et maternelle ! |
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Est-ce l’esprit des morts | qui ressuscite en elle ? |
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A-t-elle reconnu | celui qui doit venir ? |
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On dirait un tombeau | qui garde un souvenir, |
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Et les trois vieilles sœurs | savent bien la comprendre. |
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Elle aime à les revoir, | se plais à les entendre. |
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Son rêve est immuable | et beau comme le leur. |
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Frôlant une broussaille, | effeuillant une fleur, |
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Elles vont, elles vont, | pauvres petites fées. |
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Le vent court à travers | leurs robes dégrafées |
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Et sur leurs cous ridés | mêle leurs cheveux blancs. |
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Elles vont, elles vont | toujours. Leurs bras tremblants |
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Dans la nuit qui s’effare | ont des battements d’ailes. |
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Leurs jambes en fuseaux, | ridiculement grêles, |
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Ont peine à se tenir, | en dépit des bâtons… |
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Leurs nez crochus d’oiseaux | picorent leurs mentons, |
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Leur tête branle ainsi | que leurs mains maigrelettes |
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Et leurs os font du bruit | comme ceux des squelettes. |
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Elles vont. Les chevreuils | sortent de leurs abris |
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Et, pour les voir passer, | ouvrent des yeux surpris. |
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L’écureuil les regarde | et fait une culbute, |
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Le crapaud les salue | avec un air de flûte, |
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Et les chauves-souris | aux ailes de velours |
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Les frôlent lourdement. | Elles marchent toujours, |
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Écoutant le passé | divin qui les appelle. |
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a |
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La forêt, n’est-ce pas | la suprême chapelle |
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Ou gît encore au bas | de l’autel renversé |
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Le Dieu mystique en beau | qu’on n’a pas remplacé ? |
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Les trois sœurs voient partout | sa radieuse image, |
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Et, complice, la brise | accueille leur hommage. |
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Voici le carrefour | où tourna tant de fois |
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La ronde des ondins | et des dames des bois. |
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Que de perles alors | au cou de la nuit brune ! |
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Quel chapelet d’éclats | de rire au clair de lune ! |
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Comme tous les échos | épient enamourés ! |
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a |
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Ainsi qu’un fol essaim | de papillons dorés, |
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a |
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Passaient et repassaient | dans la lumière bleue |
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Les pourpoints de satin | et les robes à queue. |
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La viole d’amour, | mêlée aux violons, |
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a |
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Disait l’éclat tendre et | charmant des cheveux blonds, |
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Les yeux de violette | où resplendit l’aurore, |
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Les bouches de vingt ans | que le baiser colore. |
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Et tout à coup | la douce voix | s’alanguissait. |
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Beau comme le soleil | d’Avril, apparaissait |
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a |
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Celui dont le sourire | ensorcelle le monde, |
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Le jeune homme qui tient | la Rose. Oh ! quelle ronde ! |
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a |
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Comme elle déroulait | ses anneaux gracieux ! |
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a |
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Quelle musique folle | éclatait sous les cieux. |
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Comme on s’aimait ! Les fleurs | étaient surnaturelles. |
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Et dans l’azur profond | volaient des tourterelles. |
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Hélas ! Le vent du Nord | a soufflé méchamment. |
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a |
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Un jour a dissipé | l’antique enchantement ; |
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a |
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Demoiselles des bois, | sylphes, lutins et gnomes |
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a |
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Sont partis de concert | au pays des fantômes |
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a |
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Et le cercle magique | est près de s’effacer. |
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a |
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Les vieilles sœurs pourtant | voudraient encor danser. |
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a |
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Soulevant tour à tour | leurs tuniques fanées |
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a |
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Où s’effeuille un bouquet | de roses surannées, |
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a |
| 95 |
Elles vont murmurant | une espère de chant, |
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a |
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Et c’est tout à la fois | ridicule et touchant. |
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a |
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Elles ont oublié | les syllabes de joie |
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a |
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Qui font en plein hiver | que le printemps verdoie. |
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a |
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Et cependant, voyez : | À la pâle clarté |
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a |
| 100 |
De la nuit, leur visage | a repris sa beauté. |
6+6 |
a |
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Voyez : ce ne sont plus | déjà les béquillardes |
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a |
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Sur qui s’apitoyaient | les louves et les hardes. |
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a |
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Elles ont redressé | leur dos endolori |
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a |
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Et leur bouche maussade | a presque refleuri. |
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a |
| 105 |
L’esprit consolateur | a détaché leurs chaînes. |
6+6 |
a |
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L’âme de la forêt, | l’âme antique des chênes |
6+6 |
a |
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A passé dans leur âme | et la fait tressaillir |
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a |
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Comme le gui sacré | qu’un prêtre va cueillir. |
6+6 |
a |
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Celle qu’on appelait | jadis la sœur aînée, |
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a |
| 110 |
La plus grave des trois | et la plus obstinée, |
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a |
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Celle qui conduisait, | en des temps plus heureux, |
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a |
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La ronde merveilleuse | autour des chemins creux, |
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a |
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S’est tout à coup dressée | au bord de la clairière, |
6+6 |
a |
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Et la nuit en silence | écoute sa prière, |
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a |
| 115 |
La nuit, qui reconnais | la voix de son enfant |
6+6 |
a |
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Et ne se courbe pas | sous l’homme triomphant : |
6+6 |
a |
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— « Filles du vieux Bélen, | quelles métamorphoses |
6+6 |
a |
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Depuis le jour sacré | qui reçut nos aveux, |
6+6 |
b |
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Lorsque nous regardions, | des lys dans nos cheveux, |
6+6 |
b |
| 120 |
L’aurore se lever | sur les campagnes roses ! |
6+6 |
a |
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|
« Le ciel nous souriait | comme un père indulgent. |
6+6 |
a |
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L’univers nu riait | en sa beauté sans voiles, |
6+6 |
b |
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Et nous aimions a voir | du réseau des étoiles |
6+6 |
b |
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Sortir la lune blonde | et le soleil d’argent. |
6+6 |
a |
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| 125 |
« Quelle fleur de gaieté ! | La terre adolescente |
6+6 |
a |
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Offrait ses jeunes seins | à tous, sans se lasser. |
6+6 |
b |
|
L’amour, comme un enfant, | se laissait caresser, |
6+6 |
b |
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La vie était sans tache | et la mort innocente. |
6+6 |
a |
|
|
« Des hommes sont venus, | stupides et méchants, |
6+6 |
a |
| 130 |
Dont l’haleine glacée | a soufflé notre joie. |
6+6 |
b |
|
Ils ont dit : « Fais silence » | à l’aube qui flamboie, |
6+6 |
b |
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Ils ont voilé de noir | la pourpre des couchants. |
6+6 |
a |
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« Et maintenant le monde | a peur de la lumière. |
6+6 |
a |
|
L’azur délicieux | ne saurait l’enchanter. |
6+6 |
b |
| 135 |
Il n’ose plus sourire | et n’ose plus chanter ; |
6+6 |
b |
|
La seule fleur qu’il aime | est la rose trémière. |
6+6 |
a |
|
|
« L’homme a tout désappris | des rites vénérés. |
6+6 |
a |
|
Son corps lui fait horreur, | son âme l’épouvante. |
6+6 |
b |
|
Adieu, la source vive | et claire. Il vente, il vente, |
6+6 |
b |
| 140 |
Il vente sans relâche | aux bois désespérés ! — |
6+6 |
a |
|
|
Tandis que la nuit douce | apaise ses murmures |
6+6 |
a |
|
Et que le vent s’endort | au milieu des ramures, |
6+6 |
a |
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Ainsi parle la fée | indomptable, et sa voix |
6+6 |
a |
|
S’éparpille en échos | douloureux dans le bois. |
6+6 |
a |
| 145 |
Avec sa face morne | et sa haute stature, |
6+6 |
a |
|
Elle semble évoquer | l’immortelle nature ; |
6+6 |
a |
|
La rigide forêt | la regarde en pleurant. |
6+6 |
a |
|
Une brise a soufflé | sur le monde expirant. |
6+6 |
a |
|
Et voici qu’en rêvant, | la clairière soupire |
6+6 |
a |
| 150 |
Et que les fleurs au loin | s’efforcent de sourire. |
6+6 |
a |
|
La plus jeune des sœurs | s’est levée à son tour. |
6+6 |
a |
|
Au fond de ses yeux passe | une image d’amour, |
6+6 |
a |
|
Une image tremblante | et qui se décolore. |
6+6 |
a |
|
En vain tout la délaisse. | Elle revoit encore |
6+6 |
a |
| 155 |
Le jeune homme idéal | qui l’avait su toucher, |
6+6 |
a |
|
Et son cœur attendri | ne s’en peut détacher : |
6+6 |
a |
|
|
— « Ô face rieuse, |
5 |
a |
|
Divin oiseleur |
5 |
b |
|
Aux beaux yeux couleur |
5 |
b |
| 160 |
De la scabieuse, |
5 |
a |
|
Chasseur ingénu, |
5 |
a |
|
Qu’es-tu devenu ? |
5 |
a |
|
|
« Dès que je m’éveille, |
5 |
a |
|
Tes paroles d’or |
5 |
b |
| 165 |
Comme un son de cor |
5 |
b |
|
Frappent mon oreille. |
5 |
a |
|
Oiseau du printemps, |
5 |
a |
|
C’est toi que j’entends. |
5 |
a |
|
|
« La pierre des fées |
5 |
a |
| 170 |
Vire lentement. |
5 |
b |
|
Un bruissement |
5 |
b |
|
De voix étouffées, |
5 |
a |
|
Et je t’aperçois, |
5 |
a |
|
Pervenche des bois. |
5 |
a |
|
| 175 |
« Alouette franche, |
5 |
a |
|
Au ciel prends ton vol ; |
5 |
b |
|
Chante, rossignol, |
5 |
b |
|
Sur la verte branche, |
5 |
a |
|
Que mon bien-aimé |
5 |
a |
| 180 |
En soit consumé. |
5 |
a |
|
|
« Marguerites folles, |
5 |
a |
|
Voici mon époux ; |
5 |
b |
|
Vite effeuillez-vous, |
5 |
b |
|
Et que vos corolles |
5 |
a |
| 185 |
Volent sur les jeux |
5 |
a |
|
Du maître joyeux. |
5 |
a |
|
|
« Je veux qu’il repose |
5 |
a |
|
Jusqu’au matin bleu |
5 |
b |
|
Sur ma couche en feu, |
5 |
b |
| 190 |
Mes lèvres de rose, |
5 |
a |
|
Sans que mon baiser |
5 |
a |
|
Puisse s’épuiser… |
5 |
a |
|
|
« Ah ! toujours l’attendre |
5 |
a |
|
Au bord de l’étang ! |
5 |
b |
| 195 |
Pourquoi tarder tant, |
5 |
b |
|
Ô mon amour tendre ? |
5 |
a |
|
As-tu déserté |
5 |
a |
|
Le cercle enchanté ? |
5 |
a |
|
|
« L’amandier que l’âge |
5 |
a |
| 200 |
N’a point trop pâli, |
5 |
b |
|
L’amandier joli, |
5 |
b |
|
L’amandier sauvage, |
5 |
a |
|
Vaudrait refleurir |
5 |
a |
|
Avant de mourir ! » — |
5 |
a |
|
| 205 |
Elle a fini. Ses pleurs, | comme une fraîche ondée, |
6+6 |
a |
|
Inondent lentement | sa figure ridée. |
6+6 |
a |
|
À voir son désespoir, | qui ne s’attendrirait ? |
6+6 |
a |
|
Les oiseaux bigarrés | qui peuplent la forêt |
6+6 |
a |
|
Se sont tous éveillés | pour lui rendre courage. |
6+6 |
a |
| 210 |
Le torrent dont le bruit | est pareil à l’orage |
6+6 |
a |
|
Murmure à petits coups | comme un ruisseau des champs. |
6+6 |
a |
|
Il semble qu’on entende | au loin de vagues chants. |
6+6 |
a |
|
Au plus épais du bois, | dans les hautes fougères, |
6+6 |
a |
|
Passent, en soupirant, | mille formes légères. |
6+6 |
a |
| 215 |
C’est partout comme un tendre | et lent susurrement ; |
6+6 |
a |
|
Mais la troisième sœur | se lève brusquement ; |
6+6 |
a |
|
Tout son geste menace | et sa voix irritée |
6+6 |
a |
|
Retentit sourdement | dans cette nuit hantée : |
6+6 |
a |
|
|
— « Hélas ! Il est mort, | ils l’ont égorgé ! |
5+5 |
a |
| 220 |
L’enfant radieux, | l’enfant de notre âme, |
5+5 |
b |
|
Et son doux esprit | ressemble à la flamme |
5+5 |
b |
|
Qui plane au-dessus | d’un bourg saccagé ! |
5+5 |
a |
|
|
« Plus de lâches cris, | de vaines prières. |
5+5 |
a |
|
Que sert d’appeler | de nos bras tremblants ? |
5+5 |
b |
| 225 |
Il ne viendra plus, | avec ses chiens blancs, |
5+5 |
b |
|
Boire à l’eau qui dort | au fond des clairières. |
5+5 |
a |
|
|
« Le front couronné | de volubilis, |
5+5 |
a |
|
Il ne viendra plus, | comme un faon sauvage, |
5+5 |
b |
|
À l’eau des torrents | baigner son visage, |
5+5 |
b |
| 230 |
Beau comme une rose | au milieu des lys. |
5+5 |
a |
|
|
« L’homme vil a peur | de la poésie, |
5+5 |
a |
|
Le hibou s’effare | au lever du jour ; |
5+5 |
b |
|
Ils l’ont égorgé, | l’enfant de l’amour, |
5+5 |
b |
|
Son rire insultait | leur hypocrisie. |
5+5 |
a |
|
| 235 |
« Ô maître des cœurs, | frêle adolescent |
5+5 |
a |
|
Qui faisais rêver | la forêt superbe, |
5+5 |
b |
|
Ton corps adorable | est couché sur l’herbe |
5+5 |
b |
|
Et tes cheveux d’or | traînent dans le sang. |
5+5 |
a |
|
|
« Tes beaux cheveux, blonds | comme une saulaie, |
5+5 |
a |
| 240 |
Un matin d’avril, | dans les prés fleuris, |
5+5 |
b |
|
Tes cheveux d’amour, | les voilà flétris. |
5+5 |
b |
|
Comme ils t’ont fait mal ! | montre-moi ta plaie, |
5+5 |
a |
|
|
« Montre ton front pâle | et ton cœur charmant, |
5+5 |
a |
|
Tes yeux sans regard, | ta bouche entr’ouverte ; |
5+5 |
b |
| 245 |
Ô gentil seigneur | de la combe verte, |
5+5 |
b |
|
Dormiras-tu donc | éternellement ? |
5+5 |
a |
|
|
« Quand le jour s’apaise | et que la nuit tombe |
5+5 |
a |
|
Entre les bouleaux | du bois endormi, |
5+5 |
b |
|
Ne verrons-nous plus | se perdre à demi |
5+5 |
b |
| 250 |
Ta forme légère, | ô blanche colombe ? |
5+5 |
a |
|
|
« Chut !… Là-bas, là-bas, | dans cette clarté |
5+5 |
a |
|
Qui baigne les pieds | de la forêt brune, |
5+5 |
b |
|
Comme un rossignol | dans un rais de lune, |
5+5 |
b |
|
Chante doucement | le cor enchanté. |
5+5 |
a |
|
| 255 |
« Est-ce toi qui viens, | prince du mystère, |
5+5 |
a |
|
En son abandon | parler au cœur las ? |
5+5 |
b |
|
Est-ce toi qui viens, | branche de lilas, |
5+5 |
b |
|
De son lourd sommeil | éveiller la terre ? |
5+5 |
a |
|
|
« Ah ! tout nous accable, | et nous languissons |
5+5 |
a |
| 260 |
Loin du clair soleil | et de la rosée. |
5+5 |
b |
|
Nos cœurs ont à tous | servi de risée ; |
5+5 |
b |
|
Le temps est fini | des belles chansons. |
5+5 |
a |
|
|
« Ne diras-tu pas | le mot qui délivre ? |
5+5 |
a |
|
Ainsi qu’autrefois, | parle en souriant ; |
5+5 |
b |
| 265 |
De tes flèches d’or | crible l’Orient, |
5+5 |
b |
|
Fais qu’on aime encore | et qu’on puisse vivre ! » |
5+5 |
a |
|
|
Les trois sœurs maintenant | chantent à l’unisson. |
6+6 |
a |
|
Dans la forêt, où passe | un magique frisson, |
6+6 |
a |
|
On dirait qu’un oiseau | vole de branche en branche, |
6+6 |
a |
| 270 |
Et voici que | la jeune Lune, | en robe blanche, |
4+4+4 |
a |
|
Paraît, cueillant les lys | du céleste jardin. |
6+6 |
a |
|
Elle semble, en passant, | faire un signe. Et soudain |
6+6 |
a |
|
La nuit se fait plus douce | encor, plus caressante. |
6+6 |
a |
|
Le monde, comme aux jours | de sa grâce naissante, |
6+6 |
a |
| 275 |
S’épanouit sans crainte | et redevient heureux. |
6+6 |
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Les arbres enchantés, | qui murmurent entre eux, |
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S’éveillent à la fin | du sommeil séculaire ; |
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Le vent a pour toujours | oublié sa colère. |
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Voyez, voyez : Là-bas, | dans le ciel incertain, |
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Qui donc surgit parmi | les roses du matin ? |
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C’est lui, le précurseur | de l’éternelle aurore, |
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Lui qui dit au printemps | silencieux d’éclore, |
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Qui fait que l’oiseau chante | et qu’embaume la fleur, |
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Lui, le chasseur divin, | l’immortel oiseleur |
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Dont l’arc épouvantait | les bêtes de mensonge, |
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Le jeune homme adorable, | aux yeux couleur de songe, |
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Qui souffle son ardeur | dans les vents embrasés |
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Et sème à pleines mains | l’amour et les baisers ! |
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| mètre |
profils métriques : 5, 6=6, 5+5
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