| Les Sauvageons |
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Ce sont trois vieilles sœurs,│trois vénérables fées. |
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D’antiques nénuphars│grotesquement coiffées. |
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En tuniques d’argent,│hélas ! pleines de trous, |
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Elles hantent encor│la forêt de Jailloux. |
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Lorsque le vent du soir│pleure comme une harpe, |
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D’aucuns ont aperçu│le bout de leur écharpe, |
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Et c’est avec leurs yeux,│doucement étonnés, |
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Leurs yeux naïfs, pareils│à ceux des nouveau-nés. |
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Tout ce qu’on entrevoit│des féeriques royaumes. |
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Elles ont cousiné│jadis avec les gnomes ; |
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Elles datent du temps│où l’on dansait en rond, |
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Dans la clairière, autour│du petit Obéron, |
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Où Miranda montrait,│aux cloches de matines, |
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Son gracieux visage│entre les églantines, |
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Où Merlin l’enchanteur,│las d’avoir tant lutté, |
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Par l’amour à la fin│s’endormait enchanté. |
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Le bois est leur asile…│Elles n’en sortent guère, |
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Car l’homme, toujours lâche│et fou, leur fait la guerre, |
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Et le maître, au doux front│couronné de jasmin, |
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Le maître n’est plus là│pour leur tendre la main. |
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On dit que leurs regards│souilleraient l’innocence, |
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Que le diable autrefois│leur a donné naissance, |
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Près de la mer qui brille,│au pays des ajoncs, |
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Et tous les gens d’ici│les nomment Sauvageons. |
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Tant que le dur soleil│illumine la terre, |
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Elles restent ainsi│dans ce bois solitaire, |
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Le front dans les genoux,│n’osant même parler, |
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Comme la mère en deuil│qu’on ne peut consoler. |
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Mais quand la nuit│aux calmes yeux,│la nuit clémente, |
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Sur les collines d’or│jette un pan de sa mante |
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Et berce doucement│l’univers endormi, |
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À cette heure où déjà│se mêlent à demi |
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La rivière et les bois,│les prés et les fontaines, |
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Dans cette paix auguste│où des formes lointaines |
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Semblent en s’effleurant│échanger un secret, |
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Quelle sérénité│tombe de la forêt ! |
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Comme elle se fait douce│et tendre et maternelle ! |
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Est-ce l’esprit des morts│qui ressuscite en elle ? |
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A-t-elle reconnu│celui qui doit venir ? |
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On dirait un tombeau│qui garde un souvenir, |
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Et les trois vieilles sœurs│savent bien la comprendre. |
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Elle aime à les revoir,│se plais à les entendre. |
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Son rêve est immuable│et beau comme le leur. |
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Frôlant une broussaille,│effeuillant une fleur, |
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Elles vont, elles vont,│pauvres petites fées. |
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Le vent court à travers│leurs robes dégrafées |
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Et sur leurs cous ridés│mêle leurs cheveux blancs. |
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Elles vont, elles vont│toujours. Leurs bras tremblants |
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Dans la nuit qui s’effare│ont des battements d’ailes. |
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Leurs jambes en fuseaux,│ridiculement grêles, |
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Ont peine à se tenir,│en dépit des bâtons… |
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Leurs nez crochus d’oiseaux│picorent leurs mentons, |
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Leur tête branle ainsi│que leurs mains maigrelettes |
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Et leurs os font du bruit│comme ceux des squelettes. |
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Elles vont. Les chevreuils│sortent de leurs abris |
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Et, pour les voir passer,│ouvrent des yeux surpris. |
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L’écureuil les regarde│et fait une culbute, |
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Le crapaud les salue│avec un air de flûte, |
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Et les chauves-souris│aux ailes de velours |
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Les frôlent lourdement.│Elles marchent toujours, |
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Écoutant le passé│divin qui les appelle. |
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La forêt, n’est-ce pas│la suprême chapelle |
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Ou gît encore au bas│de l’autel renversé |
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Le Dieu mystique en beau│qu’on n’a pas remplacé ? |
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Les trois sœurs voient partout│sa radieuse image, |
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Et, complice, la brise│accueille leur hommage. |
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Voici le carrefour│où tourna tant de fois |
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La ronde des ondins│et des dames des bois. |
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Que de perles alors│au cou de la nuit brune ! |
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Quel chapelet d’éclats│de rire au clair de lune ! |
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Comme tous les échos│épient enamourés ! |
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Ainsi qu’un fol essaim│de papillons dorés, |
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Passaient et repassaient│dans la lumière bleue |
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Les pourpoints de satin│et les robes à queue. |
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La viole d’amour,│mêlée aux violons, |
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Disait l’éclat tendre et│charmant des cheveux blonds, |
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Les yeux de violette│où resplendit l’aurore, |
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Les bouches de vingt ans│que le baiser colore. |
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Et tout à coup│la douce voix│s’alanguissait. |
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Beau comme le soleil│d’Avril, apparaissait |
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Celui dont le sourire│ensorcelle le monde, |
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Le jeune homme qui tient│la Rose. Oh ! quelle ronde ! |
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Comme elle déroulait│ses anneaux gracieux ! |
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Quelle musique folle│éclatait sous les cieux. |
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Comme on s’aimait ! Les fleurs│étaient surnaturelles. |
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Et dans l’azur profond│volaient des tourterelles. |
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Hélas ! Le vent du Nord│a soufflé méchamment. |
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Un jour a dissipé│l’antique enchantement ; |
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Demoiselles des bois,│sylphes, lutins et gnomes |
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Sont partis de concert│au pays des fantômes |
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Et le cercle magique│est près de s’effacer. |
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Les vieilles sœurs pourtant│voudraient encor danser. |
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Soulevant tour à tour│leurs tuniques fanées |
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Où s’effeuille un bouquet│de roses surannées, |
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Elles vont murmurant│une espère de chant, |
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Et c’est tout à la fois│ridicule et touchant. |
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Elles ont oublié│les syllabes de joie |
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Qui font en plein hiver│que le printemps verdoie. |
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Et cependant, voyez :│À la pâle clarté |
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De la nuit, leur visage│a repris sa beauté. |
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Voyez : ce ne sont plus│déjà les béquillardes |
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Sur qui s’apitoyaient│les louves et les hardes. |
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Elles ont redressé│leur dos endolori |
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Et leur bouche maussade│a presque refleuri. |
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L’esprit consolateur│a détaché leurs chaînes. |
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L’âme de la forêt,│l’âme antique des chênes |
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A passé dans leur âme│et la fait tressaillir |
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Comme le gui sacré│qu’un prêtre va cueillir. |
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Celle qu’on appelait│jadis la sœur aînée, |
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La plus grave des trois│et la plus obstinée, |
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Celle qui conduisait,│en des temps plus heureux, |
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La ronde merveilleuse│autour des chemins creux, |
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S’est tout à coup dressée│au bord de la clairière, |
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Et la nuit en silence│écoute sa prière, |
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La nuit, qui reconnais│la voix de son enfant |
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Et ne se courbe pas│sous l’homme triomphant : |
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Les trois sœurs maintenant│chantent à l’unisson. |
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Dans la forêt, où passe│un magique frisson, |
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On dirait qu’un oiseau│vole de branche en branche, |
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Et voici que│la jeune Lune,│en robe blanche, |
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Paraît, cueillant les lys│du céleste jardin. |
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Elle semble, en passant,│faire un signe. Et soudain |
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La nuit se fait plus douce│encor, plus caressante. |
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Le monde, comme aux jours│de sa grâce naissante, |
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S’épanouit sans crainte│et redevient heureux. |
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Les arbres enchantés,│qui murmurent entre eux, |
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S’éveillent à la fin│du sommeil séculaire ; |
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Le vent a pour toujours│oublié sa colère. |
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Voyez, voyez : Là-bas,│dans le ciel incertain, |
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Qui donc surgit parmi│les roses du matin ? |
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C’est lui, le précurseur│de l’éternelle aurore, |
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Lui qui dit au printemps│silencieux d’éclore, |
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Qui fait que l’oiseau chante│et qu’embaume la fleur, |
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Lui, le chasseur divin,│l’immortel oiseleur |
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Dont l’arc épouvantait│les bêtes de mensonge, |
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Le jeune homme adorable,│aux yeux couleur de songe, |
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Qui souffle son ardeur│dans les vents embrasés |
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Et sème à pleines mains│l’amour et les baisers ! |
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| mètre |
profils métriques : 5, 6=6, 5+5
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