| Jeunesse |
| IV |
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C’en est fait, c’en est fait.⎟ La rafale a soufflé, |
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Les arbres dépouillés⎟ ont incliné leur tête, |
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Le château de la Joie,⎟ hélas ! s’est écroulé. |
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Les ombrages discrets⎟ et les salles de fête |
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Où voltigeaient le rire⎟ et les propos galants, |
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N’entendront désormais⎟ parler que la tempête. |
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Porches enguirlandés,⎟ marbres étincelants, |
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Images de douceur⎟ et de mélancolie, |
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Endormez-vous, dans l’herbe,⎟ avec les rosiers blancs. |
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Celui qui vous a faits⎟ maintenant vous oublie ; |
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Votre gloire est à terre⎟ et ne peut refleurir. |
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Vous avez moins duré⎟ qu’un moment de folie ! |
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Au prochain renouveau⎟ bien des cœurs vont s’ouvrir, |
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Mais tu ne viendras plus,⎟ à l’aube, ô mon aimée, |
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Me dire un de ces mots⎟ dont on voudrait mourir ; |
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Je n’irai plus, craintif,⎟ à travers la ramée, |
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Éveiller d’un baiser⎟ la Belle au bois Dormant ; |
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La porte aux clous d’ivoire⎟ est à jamais fermée. |
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Pourtant j’ai retenu⎟ le vieil enchantement. |
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Du profond de ma nuit,⎟ l’enfant aux longues tresses |
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Se lève comme un ange⎟ au seuil du firmament. |
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La voici comme au jour⎟ des dernières tendresses, |
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Un brin de marjolaine⎟ à son corset doré ; |
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J’ai sur la bouche encor⎟ le miel de ses caresses. |
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Je revois la splendeur⎟ de son corps adoré, |
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Mon désespoir tressaille⎟ au souffle de sa joie, |
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Je reconnais ses yeux⎟ qui n’ont jamais pleuré. |
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Ô Jeunesse, il te faut,⎟ sous l’azur qui flamboie, |
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Dans la maison qu’endort⎟ l’arôme du jasmin, |
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Le doux frémissement⎟ des échelles de soie. |
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Tu n’as pas comme nous⎟ la peur du lendemain, |
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Tu restes aux pays⎟ des fêtes éternelles, |
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Ton cœur est sans pitié⎟ pour qui tombe en chemin. |
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Ah ! combien vont brûler⎟ au feu de tes prunelles ? |
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Dis-leur tout bas ces mots⎟ qui nous rendaient heureux, |
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Unis pour un instant⎟ leurs âmes fraternelles. |
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Laisse nonchalamment,⎟ laisse tomber sur eux |
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L’illusion céleste⎟ et le divin mensonge ; |
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Qu’une chère minute⎟ ils se croient amoureux ! |
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Moi, semblable à l’enfant⎟ qu’on éveille en plein songe |
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Et qui ne peut se faire⎟ à la réalité, |
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Je regarde, anxieux,⎟ ma route qui s’allonge. |
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Qui sait à quel désert,⎟ quelle morne cité |
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Aboutira soudain⎟ cette route inconnue ? |
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Devant ce blanc serpent⎟ je suis épouvanté. |
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Quel silence de mort⎟ dans la campagne nue ! |
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Où sont les mille voix⎟ qui, sous les chênes verts, |
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Aux matins triomphants⎟ disaient ma bienvenue ? |
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Dois-je croire à présent⎟ que le vieil univers, |
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Comme un tableau fané,⎟ passe et se décolore ? |
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N’est-ce pas moi, jadis,⎟ qui vis les cieux ouverts ? |
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Il faut tourner le dos⎟ au pays de l’aurore ? |
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Quels marais abhorrés⎟ trouverai-je en marchant ? |
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Quelles roses de deuil⎟ à mon soir vont éclore ? |
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N’importe ! Je m’en vais,⎟ je m’en vais sans un chant |
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Qui puisse réjouir⎟ mon âme désolée, |
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Je m’en vais sans espoir⎟ au-devant du couchant. |
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Mais avant d’arriver⎟ à la sombre vallée, |
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Je veux sentir encor⎟ l’odeur de tes lilas, |
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Jeunesse inoubliable,⎟ enfant immaculée ! |
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Je ne blasphème pas,⎟ je ne t’accuse pas. |
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Je sais trop aujourd’hui,⎟ Déesse que je pleure, |
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Quel éternel printemps⎟ doit naître sous tes pas. |
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Nous disparaissons tous⎟ et ta beauté demeure. |
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Immortelle, combien⎟ tu dois nous mépriser, |
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Nous dont l’enivrement⎟ ne dure pas une heure ? |
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Parfois nos cœurs chétifs⎟ ont l’air de s’embraser ; |
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Ce n’est qu’un feu de paille⎟ et la brise qui passe |
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Emporte nos ardeurs⎟ avec notre baiser. |
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Mais, toujours accablés⎟ du poids de ta disgrâce, |
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Comme des courtisans⎟ loin de leur souverain, |
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Nous languissons, privés⎟ du charme de ta grâce. |
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Et toujours nous revient⎟ le son du tambourin |
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Qui servait de signal⎟ à ceux de tes fidèles |
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Que fleurit la verveine⎟ avec le romarin. |
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Oiseau bleu, bel oiseau⎟ qui fuis à tire d’ailes, |
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Que ne peux-tu venir,⎟ ne fût-ce qu’un instant, |
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Consoler notre toit⎟ comme les hirondelles ? |
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Rien ne t’arrête, hélas !⎟ Idéal inconstant ; |
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À peine voyons-nous⎟ ton ombre, ô Poésie, |
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Que vers d’autres soleils⎟ tu t’en vas en chantant. |
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Princesse du caprice⎟ et de la fantaisie, |
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Échanson de la joie,⎟ à de meilleurs que nous |
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Porte la coupe rose⎟ où mousse l’ambroisie. |
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Mais qu’une fois encor⎟ je tombe à tes genoux, |
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Comme l’amant qui pleure⎟ au nom de sa maîtresse |
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Et dont le triste amour⎟ ne fait pas de jaloux ; |
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Permets qu’à travers bois,⎟ ô nymphe chasseresse, |
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Je suive de bien loin⎟ le cœur de tes élus ; |
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Laisse-moi te bénir⎟ du fond de ma détresse |
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Jeunesse aux cheveux blonds⎟ qui ne me connais plus ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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