AUX MOINES |
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Et maintenant, pieux⎟ et monacaux ascètes, |
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Qu’ont revêtus mes vers⎟ de longs et blancs tissus, |
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Hommes des jours lointains⎟ et morts, hommes vaincus |
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Mais néanmoins debout⎟ encor, hommes poètes, |
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Qui ne souffrez plus rien⎟ de nos douleurs à nous, |
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Rien de notre orgueil roux,⎟ rien de notre paix noire, |
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Qui vivez les yeux droits⎟ sur votre Christ d’ivoire, |
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Tel que vous devant lui,⎟ l’âme en flamme, à genoux, |
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Le front pâli du rêve⎟ où mon esprit s’obstine, |
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Je vivrai seul aussi,⎟ tout seul, avec mon art, |
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Et le serrant en mains,⎟ ainsi qu’un étendard, |
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Je me l’imprimerai⎟ si fort sur la poitrine, |
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Qu’au travers de ma chair⎟ il marquera mon cœur. |
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Car il ne reste rien⎟ que l’art sur cette terre |
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Pour tenter un cerveau⎟ puissant et solitaire |
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Et le griser de rouge⎟ et tonique liqueur. |
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Quand tout s’ébranle ou meurt,⎟ l’Art est là qui se plante |
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Nocturnement bâti⎟ comme un monument d’or, |
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Et chaque soir, que, dans⎟ la paix, le jour s’endort, |
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Sa muraille en miroir⎟ grandit étincelante |
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Et d’un reflet rejette⎟ au ciel le firmament. |
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Les poètes, venus⎟ trop tard pour être prêtres, |
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Marchent vers les lueurs⎟ qui tombent des fenêtres |
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Et reluisent ainsi⎟ que des plaques d’aimant. |
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Le dôme ascend si haut⎟ que son faîte est occulte, |
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Les colonnes en sont⎟ d’argent et le portail |
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Sur la mer rayonnante⎟ ouvre au loin son vantail |
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Et le plain-chant des flots⎟ se mêle aux voix du culte. |
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Le vent qui passe et qui⎟ s’en vient de l’infini |
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Effleure avec des chants⎟ mystérieux et frêles |
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Les tours, les grandes tours,⎟ qui se toisent entre elles |
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Comme des géants noirs⎟ de force et de granit, |
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Et quiconque franchit⎟ le silence des porches |
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N’aperçoit rien, sinon,⎟ au fond, à l’autre bout, |
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Une lyre d’airain⎟ qui l’attend là, debout, |
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Immobile, parmi⎟ la majesté des torches. |
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Et ce temple toujours⎟ pour nous subsistera |
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Et longtemps et toujours⎟ luira dans nos ténèbres, |
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Quand vous, les moines blancs,⎟ les ascètes funèbres |
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Aurez disparu tous⎟ en lugubre apparat, |
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Dans votre froc de lin⎟ et votre aube mystique, |
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Au pas religieux⎟ d’un long cortège errant, |
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Comme si vous portiez⎟ à votre Dieu mourant, |
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Au fond du monde athée,⎟ un dernier viatique. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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