| AUX MOINES |
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Et maintenant, pieux│et monacaux ascètes, |
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Qu’ont revêtus mes vers│de longs et blancs tissus, |
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Hommes des jours lointains│et morts, hommes vaincus |
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Mais néanmoins debout│encor, hommes poètes, |
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Qui ne souffrez plus rien│de nos douleurs à nous, |
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Rien de notre orgueil roux,│rien de notre paix noire, |
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Qui vivez les yeux droits│sur votre Christ d’ivoire, |
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Tel que vous devant lui,│l’âme en flamme, à genoux, |
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Le front pâli du rêve│où mon esprit s’obstine, |
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Je vivrai seul aussi,│tout seul, avec mon art, |
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Et le serrant en mains,│ainsi qu’un étendard, |
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Je me l’imprimerai│si fort sur la poitrine, |
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Qu’au travers de ma chair│il marquera mon cœur. |
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Car il ne reste rien│que l’art sur cette terre |
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Pour tenter un cerveau│puissant et solitaire |
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Et le griser de rouge│et tonique liqueur. |
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Quand tout s’ébranle ou meurt,│l’Art est là qui se plante |
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Nocturnement bâti│comme un monument d’or, |
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Et chaque soir, que, dans│la paix, le jour s’endort, |
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Sa muraille en miroir│grandit étincelante |
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Et d’un reflet rejette│au ciel le firmament. |
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Les poètes, venus│trop tard pour être prêtres, |
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Marchent vers les lueurs│qui tombent des fenêtres |
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Et reluisent ainsi│que des plaques d’aimant. |
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Le dôme ascend si haut│que son faîte est occulte, |
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Les colonnes en sont│d’argent et le portail |
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Sur la mer rayonnante│ouvre au loin son vantail |
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Et le plain-chant des flots│se mêle aux voix du culte. |
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Le vent qui passe et qui│s’en vient de l’infini |
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Effleure avec des chants│mystérieux et frêles |
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Les tours, les grandes tours,│qui se toisent entre elles |
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Comme des géants noirs│de force et de granit, |
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Et quiconque franchit│le silence des porches |
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N’aperçoit rien, sinon,│au fond, à l’autre bout, |
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Une lyre d’airain│qui l’attend là, debout, |
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Immobile, parmi│la majesté des torches. |
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Et ce temple toujours│pour nous subsistera |
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Et longtemps et toujours│luira dans nos ténèbres, |
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Quand vous, les moines blancs,│les ascètes funèbres |
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Aurez disparu tous│en lugubre apparat, |
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Dans votre froc de lin│et votre aube mystique, |
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Au pas religieux│d’un long cortège errant, |
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Comme si vous portiez│à votre Dieu mourant, |
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Au fond du monde athée,│un dernier viatique. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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